RONDA 5.42 DEL CONCURSO DEL INMORTAL Y SALVAJE CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA. ¡VOTEMOS!

Toro escribió:

Autista escribió:

uM escribió:

Esmeralda escribió:

uM escribió:Maniobra de distracción salakovista

Clarísima. Y cómo se indigna.

¡How dare he!

Suele hacerlo a menudo, lo tenemos calado. Cuando ve que un relato le puede hacer sombra, lo intenta devaluar con polladas de las suyas, negropoetadas, etc. No sabe nada maese.

No es la primera vez que desprestigia un relato o incluso a sí mismo como autor, para conseguir aunar el odio hacia él, conseguir el efecto rebote, y acumular votos, que votando contra su reacción, se le metan a la saca

Es un maestro trilero.

salakov escribió:Me voy a defender a Morrissey, que le están llamando facha al pobre.

Yo sólo le llamo vegano racista gilipollas cabezón. Que conste.

Yo solo digo que no os metáis con las fábricas.

Gora Altos Hornos, La Naval y Babcock&Wilcox!!!

Gora Agra!!!

Gora Petronor!!!

Stoneheart escribió:

salakov escribió:Me voy a defender a Morrissey, que le están llamando facha al pobre.

Yo sólo le llamo vegano racista gilipollas cabezón. Que conste.

No es racista ni cabezón.

Autista escribió:

Toro escribió:

Autista escribió:

uM escribió:

Esmeralda escribió:

uM escribió:Maniobra de distracción salakovista

Clarísima. Y cómo se indigna.

¡How dare he!

Suele hacerlo a menudo, lo tenemos calado. Cuando ve que un relato le puede hacer sombra, lo intenta devaluar con polladas de las suyas, negropoetadas, etc. No sabe nada maese.

No es la primera vez que desprestigia un relato o incluso a sí mismo como autor, para conseguir aunar el odio hacia él, conseguir el efecto rebote, y acumular votos, que votando contra su reacción, se le metan a la saca

Es un maestro trilero.

Como muestra un botón:



10.- Saladitos del Mercadona

Había mirado en todas partes menos en la contraportada y ahí tampoco había ninguna falta de ortografía. Maldición, ¿sería posible? ¿Ni tan siquiera una coma mal puesta?
Repasó de nuevo el texto, su pasatiempo favorito, buscando imperativos en forma infinitiva, confusiones entre subjuntivo y condicional, algún echar con h... y nada. Él, azote de la barbarie, Pantagruel de los analfabetos, que ya solo corregía textos de autores consagrados porque buscar errores ortográficos en esos foros de internet plagados de hijos espurios de la LOGSE era demasiado fácil. Pues bien, él estaba ante un escrito perfecto; nada por lo que abrirse las carnes, nada que hiciera sangrar sus ojos.
¡Qué frustración! ¡Qué sino! (no confundir, se increpó, con la conjunción condicional “si no”) Para él la ortografía suponía rigor, musicalidad, respeto por la palabra escrita, las matemáticas de las letras.
Pero, sobre todo, provocación. Un motivo para odiar y ser odiado.

salakov escribió:


No es racista ni cabezón.

Ya.

Tiene amigos negros. Y cabe por las calles estrechas.

Toro escribió:

Autista escribió:

Toro escribió:

Autista escribió:

uM escribió:

Esmeralda escribió:

uM escribió:Maniobra de distracción salakovista

Clarísima. Y cómo se indigna.

¡How dare he!

Suele hacerlo a menudo, lo tenemos calado. Cuando ve que un relato le puede hacer sombra, lo intenta devaluar con polladas de las suyas, negropoetadas, etc. No sabe nada maese.

No es la primera vez que desprestigia un relato o incluso a sí mismo como autor, para conseguir aunar el odio hacia él, conseguir el efecto rebote, y acumular votos, que votando contra su reacción, se le metan a la saca

Es un maestro trilero.

Como muestra un botón:



10.- Saladitos del Mercadona

Había mirado en todas partes menos en la contraportada y ahí tampoco había ninguna falta de ortografía. Maldición, ¿sería posible? ¿Ni tan siquiera una coma mal puesta?
Repasó de nuevo el texto, su pasatiempo favorito, buscando imperativos en forma infinitiva, confusiones entre subjuntivo y condicional, algún echar con h... y nada. Él, azote de la barbarie, Pantagruel de los analfabetos, que ya solo corregía textos de autores consagrados porque buscar errores ortográficos en esos foros de internet plagados de hijos espurios de la LOGSE era demasiado fácil. Pues bien, él estaba ante un escrito perfecto; nada por lo que abrirse las carnes, nada que hiciera sangrar sus ojos.
¡Qué frustración! ¡Qué sino! (no confundir, se increpó, con la conjunción condicional “si no”) Para él la ortografía suponía rigor, musicalidad, respeto por la palabra escrita, las matemáticas de las letras.
Pero, sobre todo, provocación. Un motivo para odiar y ser odiado.

Por supuesto, hubo auto-show:

«Ortografía», del latín orthographia y del griego ὀρθογραφία orthographía: 'escritura correcta'.

Para ti la perra gorda. Yo habría tildado "sólo".

Toro escribió:

Toro escribió:

Autista escribió:

Toro escribió:

Autista escribió:

uM escribió:

Esmeralda escribió:

uM escribió:Maniobra de distracción salakovista

Clarísima. Y cómo se indigna.

¡How dare he!

Suele hacerlo a menudo, lo tenemos calado. Cuando ve que un relato le puede hacer sombra, lo intenta devaluar con polladas de las suyas, negropoetadas, etc. No sabe nada maese.

No es la primera vez que desprestigia un relato o incluso a sí mismo como autor, para conseguir aunar el odio hacia él, conseguir el efecto rebote, y acumular votos, que votando contra su reacción, se le metan a la saca

Es un maestro trilero.

Como muestra un botón:



10.- Saladitos del Mercadona

Había mirado en todas partes menos en la contraportada y ahí tampoco había ninguna falta de ortografía. Maldición, ¿sería posible? ¿Ni tan siquiera una coma mal puesta?
Repasó de nuevo el texto, su pasatiempo favorito, buscando imperativos en forma infinitiva, confusiones entre subjuntivo y condicional, algún echar con h... y nada. Él, azote de la barbarie, Pantagruel de los analfabetos, que ya solo corregía textos de autores consagrados porque buscar errores ortográficos en esos foros de internet plagados de hijos espurios de la LOGSE era demasiado fácil. Pues bien, él estaba ante un escrito perfecto; nada por lo que abrirse las carnes, nada que hiciera sangrar sus ojos.
¡Qué frustración! ¡Qué sino! (no confundir, se increpó, con la conjunción condicional “si no”) Para él la ortografía suponía rigor, musicalidad, respeto por la palabra escrita, las matemáticas de las letras.
Pero, sobre todo, provocación. Un motivo para odiar y ser odiado.

Por supuesto, hubo auto-show:

«Ortografía», del latín orthographia y del griego ὀρθογραφία orthographía: 'escritura correcta'.

Para ti la perra gorda. Yo habría tildado "sólo".

No lo puedo creer... bueno, sí

Os distraéis con lo accesorio por no comentar lo relevante: ¡no hay cenefas en la primera página!

¿Qué sindiós es esto? ¡Administración lamentable!

Esmeralda escribió:

Toro escribió:

Toro escribió:

Autista escribió:

Toro escribió:

Autista escribió:

uM escribió:

Esmeralda escribió:


Clarísima. Y cómo se indigna.

¡How dare he!

Suele hacerlo a menudo, lo tenemos calado. Cuando ve que un relato le puede hacer sombra, lo intenta devaluar con polladas de las suyas, negropoetadas, etc. No sabe nada maese.

No es la primera vez que desprestigia un relato o incluso a sí mismo como autor, para conseguir aunar el odio hacia él, conseguir el efecto rebote, y acumular votos, que votando contra su reacción, se le metan a la saca

Es un maestro trilero.

Como muestra un botón:



10.- Saladitos del Mercadona

Había mirado en todas partes menos en la contraportada y ahí tampoco había ninguna falta de ortografía. Maldición, ¿sería posible? ¿Ni tan siquiera una coma mal puesta?
Repasó de nuevo el texto, su pasatiempo favorito, buscando imperativos en forma infinitiva, confusiones entre subjuntivo y condicional, algún echar con h... y nada. Él, azote de la barbarie, Pantagruel de los analfabetos, que ya solo corregía textos de autores consagrados porque buscar errores ortográficos en esos foros de internet plagados de hijos espurios de la LOGSE era demasiado fácil. Pues bien, él estaba ante un escrito perfecto; nada por lo que abrirse las carnes, nada que hiciera sangrar sus ojos.
¡Qué frustración! ¡Qué sino! (no confundir, se increpó, con la conjunción condicional “si no”) Para él la ortografía suponía rigor, musicalidad, respeto por la palabra escrita, las matemáticas de las letras.
Pero, sobre todo, provocación. Un motivo para odiar y ser odiado.

Por supuesto, hubo auto-show:

«Ortografía», del latín orthographia y del griego ὀρθογραφία orthographía: 'escritura correcta'.

Para ti la perra gorda. Yo habría tildado "sólo".

No lo puedo creer... bueno, sí

Imáginatelo escribiendo el show:

¿Qué día es hoy?



¿Hay frase?





m

Autista escribió:

Esmeralda escribió:

Toro escribió:

Toro escribió:

Autista escribió:

Toro escribió:

Autista escribió:

uM escribió:

¡How dare he!

Suele hacerlo a menudo, lo tenemos calado. Cuando ve que un relato le puede hacer sombra, lo intenta devaluar con polladas de las suyas, negropoetadas, etc. No sabe nada maese.

No es la primera vez que desprestigia un relato o incluso a sí mismo como autor, para conseguir aunar el odio hacia él, conseguir el efecto rebote, y acumular votos, que votando contra su reacción, se le metan a la saca

Es un maestro trilero.

Como muestra un botón:



10.- Saladitos del Mercadona

Había mirado en todas partes menos en la contraportada y ahí tampoco había ninguna falta de ortografía. Maldición, ¿sería posible? ¿Ni tan siquiera una coma mal puesta?
Repasó de nuevo el texto, su pasatiempo favorito, buscando imperativos en forma infinitiva, confusiones entre subjuntivo y condicional, algún echar con h... y nada. Él, azote de la barbarie, Pantagruel de los analfabetos, que ya solo corregía textos de autores consagrados porque buscar errores ortográficos en esos foros de internet plagados de hijos espurios de la LOGSE era demasiado fácil. Pues bien, él estaba ante un escrito perfecto; nada por lo que abrirse las carnes, nada que hiciera sangrar sus ojos.
¡Qué frustración! ¡Qué sino! (no confundir, se increpó, con la conjunción condicional “si no”) Para él la ortografía suponía rigor, musicalidad, respeto por la palabra escrita, las matemáticas de las letras.
Pero, sobre todo, provocación. Un motivo para odiar y ser odiado.

Por supuesto, hubo auto-show:

«Ortografía», del latín orthographia y del griego ὀρθογραφία orthographía: 'escritura correcta'.

Para ti la perra gorda. Yo habría tildado "sólo".

No lo puedo creer... bueno, sí

Imáginatelo escribiendo el show:

Vega, por Juanito Genovés

Vamos con una nueva joya

Criminal pentatónico escribió:8.-Papajé.

La vieja fábrica de improperios...nunca la olvidaré. Siempre estaba allí, anclada a una sufrida y modesta silla que aguantaba estoicamente su insano sobrepeso. Se hacía llamar Papajé, y era como una fábrica ruinosa, de fuertes olores asociados. El omnipresente vaso de vino barato era su combustible y sus emisiones eran insultos y vejación constante hacia ella. A los chiquillos nos trataba bien, pero era consciente de la enorme impresión que nos causaba, en algunos casos terror, y sabía utilizarlo. Su voz era cavernosa y su narizota magnífica. Sólo recuerdo verlo en una ocasión lejos de aquella silla, en la calle, y me pareció que fuera de su medio era más pequeño, incluso vulnerable. La vieja fábrica se desmanteló definitivamente cuando la cirrosis destrozó sus pilares. Se vino abajo y, milagrosamente, volvió la luz a aquella humilde casa porque la fábrica había tapado el sol durante décadas. Mi tía sonreía.

Creo que el autor debería corregir rápidamente un par de detalles que se encuentran al principio y al final del relato y el administrador permitírselo porque la idea es fabulosa y la historia está muy bien contada.

Veo relatos en la bandeja, esta noche publico...estoy trabajando y no tengo a mano el ordenata

El cartero me ha traído esto

Muchísimas gracias, Hank

Hoy además he comido en una terraza, al sol, viendo el mar. La vida vuelve a ser maravillosa

hey, me alegra saber que ya te ha llegado, y espero que lo disfrutes acompañada de los discos de Yawning Man, Kyuss o Fatso Jetson...

Stoneheart escribió:

salakov escribió:


No es racista ni cabezón.

Ya.

Tiene amigos negros. Y cabe por las calles estrechas.

Acabo de ver esto

Puede servir aquí en cualquier contexto

https://twitter.com/Alpha_Taurus_/status/1260118340653256704?s=20

salakov escribió:Os distraéis con lo accesorio por no comentar lo relevante: ¡no hay cenefas en la primera página!

¿Qué sindiós es esto? ¡Administración lamentable!

Tengo menos detalles que un Seat Panda

En 5 minutos relatos

9.-Florentina “La Espoleta”.

La vieja fábrica de armas de Palencia tenía guardería y economato. Miles de trabajadoras fichaban puntualmente al compás de la ruidosa sirena, resonando en toda la ciudad. Motor económico y social de la antigua Castilla, no era más que paternalismo industrial al servicio de Iglesia y Ejército.  Millones de muertos envainados por las delicadas manos de aquellas mujeres forjadas en Tierra de Campos. Pocas pensaban en la finalidad de su delicado trabajo; demasiadas sufrían para llevar algo de comer a casa. La vieja fábrica de armas tenía guardería y economato, pero Florentina nunca compraba aceite. Era una pena desperdiciar todo ese lubricante que perfectamente engrasaba la máquina del calibre nueve milímetros.

10.-Cinéfilos

La vieja fábrica abandonada era el perfecto sueño de adolescente. Todos los fines de semana nos escapábamos montados en nuestras bicicletas de segunda mano con unas infinitas ganas de desaparecer de la civilización aunque fuera por un rato. “Hereby” sonaba en el estéreo portátil que Pat cargaba encantada, mientras que Tom se ocupaba de la nevera, el hielo y las bebidas. Yo era el responsable de los sandwiches de crema de cacahuete y de las macedonias de frutas que le robaba a mi madre de la nevera. Hacía tanto calor. Rápidamente, volaban las prendas de ropa, y los tragos de Southern Comfort descendían hacia nuestras ávidas entrañas como dinamizadores de nuestro sobrado ímpetu. Tom besaba a Pat, y después yo la besaba a ella mientras Tom acariciaba mi espalda con cautela, intentando perpetuar el momento. Nos sentíamos como Eva Green, Michael Pitt y Louis Garrel en Soñadores.

11.-Caseus.

La vieja fábrica cerró sus puertas. Atrás quedaron innumerables moldes de placer. Enormes cantidades de lactosa. Toda la sal de una vida cuajada entre hongos. Antonio echó el candado y salió, cabizbajo, a la calle. Calle Corteza. Hacía fresco. Llamó a su gestor, Roque Vega, y le anunció que todo había terminado. Se puso tierno. Su corazón fermentaba pero tenía la mente curada. Nadie le iba a quitar el gotero de suero que tenía clavado en su alma de salmuera. Se sentó a la orilla del río Esca y pudo ver al rebaño de lachas. Conocía a cada una de ellas. Y a sus madres. Y a sus abuelas.
Al llegar a casa, de repente, su frente empezó a llenarse de gotas. Eran gotas de sudor color leche. Había culminado con éxito el proceso de fabricación. Sin duda, había madurado.

Un cubata mientras uno se lee esos tres relatazos últimos es jugar a caballo ganador

Dear admin.

¿Día y hora de cierre?

GraSias

tacitus escribió:Dear admin.

¿Día y hora de cierre?

GraSias

Jueves sobre las 10 de la mañana ¿ok? Si alguien va con retraso me avisa y trato de cuadrar el mambo

Sabiéndolo, me organizo

Criminal pentatónico escribió:

tacitus escribió:Dear admin.

¿Día y hora de cierre?

GraSias

Jueves sobre las 10 de la mañana ¿ok? Si alguien va con retraso me avisa y trato de cuadrar el mambo

Buuuuuuh, fuera, ¡administración laxa!

¡Y sin cenefas!

salakov escribió:

Criminal pentatónico escribió:

tacitus escribió:Dear admin.

¿Día y hora de cierre?

GraSias

Jueves sobre las 10 de la mañana ¿ok? Si alguien va con retraso me avisa y trato de cuadrar el mambo

Buuuuuuh, fuera, ¡administración laxa!

¡Y sin cenefas!

A ver si tengo tiempo y me curro un mosaico Andalusí, aunque la frase es muy para los del norte

Criminal pentatónico escribió:9.-Florentina “La Espoleta”.

La vieja fábrica de armas de Palencia tenía guardería y economato. Miles de trabajadoras fichaban puntualmente al compás de la ruidosa sirena, resonando en toda la ciudad. Motor económico y social de la antigua Castilla, no era más que paternalismo industrial al servicio de Iglesia y Ejército.  Millones de muertos envainados por las delicadas manos de aquellas mujeres forjadas en Tierra de Campos. Pocas pensaban en la finalidad de su delicado trabajo; demasiadas sufrían para llevar algo de comer a casa. La vieja fábrica de armas tenía guardería y economato, pero Florentina nunca compraba aceite. Era una pena desperdiciar todo ese lubricante que perfectamente engrasaba la máquina del calibre nueve milímetros.

Me gusta que repita "La vieja fábrica de armas tenía guardería y economato". No creo que sea reiteración inconsciente. Es que la palabra economato mola mucho.

Criminal pentatónico escribió:10.-Cinéfilos

La vieja fábrica abandonada era el perfecto sueño de adolescente. Todos los fines de semana nos escapábamos montados en nuestras bicicletas de segunda mano con unas infinitas ganas de desaparecer de la civilización aunque fuera por un rato. “Hereby” sonaba en el estéreo portátil que Pat cargaba encantada, mientras que Tom se ocupaba de la nevera, el hielo y las bebidas. Yo era el responsable de los sandwiches de crema de cacahuete y de las macedonias de frutas que le robaba a mi madre de la nevera. Hacía tanto calor. Rápidamente, volaban las prendas de ropa, y los tragos de Southern Comfort descendían hacia nuestras ávidas entrañas como dinamizadores de nuestro sobrado ímpetu. Tom besaba a Pat, y después yo la besaba a ella mientras Tom acariciaba mi espalda con cautela, intentando perpetuar el momento. Nos sentíamos como Eva Green, Michael Pitt y Louis Garrel en Soñadores.

Quizá no sea calzador per se, pero lo que cuenta podría haber sucedido en cualquier lugar. El uso de nombres anglos me gusta. Y, bueno, Bertolucci es Bertolucci aunque la película sea más fallida que una escopeta de feria.

Criminal pentatónico escribió:11.-Caseus.

La vieja fábrica cerró sus puertas. Atrás quedaron innumerables moldes de placer. Enormes cantidades de lactosa. Toda la sal de una vida cuajada entre hongos. Antonio echó el candado y salió, cabizbajo, a la calle. Calle Corteza. Hacía fresco. Llamó a su gestor, Roque Vega, y le anunció que todo había terminado. Se puso tierno. Su corazón fermentaba pero tenía la mente curada. Nadie le iba a quitar el gotero de suero que tenía clavado en su alma de salmuera. Se sentó a la orilla del río Esca y pudo ver al rebaño de lachas. Conocía a cada una de ellas. Y a sus madres. Y a sus abuelas.
Al llegar a casa, de repente, su frente empezó a llenarse de gotas. Eran gotas de sudor color leche. Había culminado con éxito el proceso de fabricación. Sin duda, había madurado.

Looking gouda!

Vinny Vedecci escribió:

Criminal pentatónico escribió:11.-Caseus.

La vieja fábrica cerró sus puertas. Atrás quedaron innumerables moldes de placer. Enormes cantidades de lactosa. Toda la sal de una vida cuajada entre hongos. Antonio echó el candado y salió, cabizbajo, a la calle. Calle Corteza. Hacía fresco. Llamó a su gestor, Roque Vega, y le anunció que todo había terminado. Se puso tierno. Su corazón fermentaba pero tenía la mente curada. Nadie le iba a quitar el gotero de suero que tenía clavado en su alma de salmuera. Se sentó a la orilla del río Esca y pudo ver al rebaño de lachas. Conocía a cada una de ellas. Y a sus madres. Y a sus abuelas.
Al llegar a casa, de repente, su frente empezó a llenarse de gotas. Eran gotas de sudor color leche. Había culminado con éxito el proceso de fabricación. Sin duda, había madurado.

Looking gouda!

Poeta negro?

Vinny Vedecci escribió:

Criminal pentatónico escribió:10.-Cinéfilos

La vieja fábrica abandonada era el perfecto sueño de adolescente. Todos los fines de semana nos escapábamos montados en nuestras bicicletas de segunda mano con unas infinitas ganas de desaparecer de la civilización aunque fuera por un rato. “Hereby” sonaba en el estéreo portátil que Pat cargaba encantada, mientras que Tom se ocupaba de la nevera, el hielo y las bebidas. Yo era el responsable de los sandwiches de crema de cacahuete y de las macedonias de frutas que le robaba a mi madre de la nevera. Hacía tanto calor. Rápidamente, volaban las prendas de ropa, y los tragos de Southern Comfort descendían hacia nuestras ávidas entrañas como dinamizadores de nuestro sobrado ímpetu. Tom besaba a Pat, y después yo la besaba a ella mientras Tom acariciaba mi espalda con cautela, intentando perpetuar el momento. Nos sentíamos como Eva Green, Michael Pitt y Louis Garrel en Soñadores.

Quizá no sea calzador per se, pero lo que cuenta podría haber sucedido en cualquier lugar. El uso de nombres anglos me gusta. Y, bueno, Bertolucci es Bertolucci aunque la película sea más fallida que una escopeta de feria.

Los pezones de Eva Green lo justifican todo...

Vinny Vedecci escribió:

Criminal pentatónico escribió:9.-Florentina “La Espoleta”.

La vieja fábrica de armas de Palencia tenía guardería y economato. Miles de trabajadoras fichaban puntualmente al compás de la ruidosa sirena, resonando en toda la ciudad. Motor económico y social de la antigua Castilla, no era más que paternalismo industrial al servicio de Iglesia y Ejército.  Millones de muertos envainados por las delicadas manos de aquellas mujeres forjadas en Tierra de Campos. Pocas pensaban en la finalidad de su delicado trabajo; demasiadas sufrían para llevar algo de comer a casa. La vieja fábrica de armas tenía guardería y economato, pero Florentina nunca compraba aceite. Era una pena desperdiciar todo ese lubricante que perfectamente engrasaba la máquina del calibre nueve milímetros.

Me gusta que repita "La vieja fábrica de armas tenía guardería y economato". No creo que sea reiteración inconsciente. Es que la palabra economato mola mucho.

Cierto, Economato, algunos años pasé dentro de ellos...

Vinny Vedecci escribió:

Criminal pentatónico escribió:8.-Papajé.

La vieja fábrica de improperios...nunca la olvidaré. Siempre estaba allí, anclada a una sufrida y modesta silla que aguantaba estoicamente su insano sobrepeso. Se hacía llamar Papajé, y era como una fábrica ruinosa, de fuertes olores asociados. El omnipresente vaso de vino barato era su combustible y sus emisiones eran insultos y vejación constante hacia ella. A los chiquillos nos trataba bien, pero era consciente de la enorme impresión que nos causaba, en algunos casos terror, y sabía utilizarlo. Su voz era cavernosa y su narizota magnífica. Sólo recuerdo verlo en una ocasión lejos de aquella silla, en la calle, y me pareció que fuera de su medio era más pequeño, incluso vulnerable. La vieja fábrica se desmanteló definitivamente cuando la cirrosis destrozó sus pilares. Se vino abajo y, milagrosamente, volvió la luz a aquella humilde casa porque la fábrica había tapado el sol durante décadas. Mi tía sonreía.

Creo que el autor debería corregir rápidamente un par de detalles que se encuentran al principio y al final del relato y el administrador permitírselo porque la idea es fabulosa y la historia está muy bien contada.

Grumpy old man

Vinny Vedecci escribió:

salakov escribió:

Criminal pentatónico escribió:7.-El precio

La vieja fábrica va a ser desmantelada. Ya le han amputado partes; quieren conservar lo que queda del cadáver, pues semeja un paquidermo entrañable. Y dio trabajo, dicen. Ignoran que su existencia siempre se nutrió de vida humana, desde sus cimientos imposibles. Clavados en el fango, bajo el agua, para construirlos bajaron obreros dentro de campanas huecas de hormigón. No eran hombres de aquí; los que llegaron del sur, con maletas de cartón y hambre de años, fueron los que aceptaron. A veces las campanas estallaban. Nadie sabía quiénes eran, imposible rescatar cadáveres, así que la mole creció sobre aquellos sacrificios humanos sumergidos. Y le gustó. A lo largo de los años abrasó, aplastó, desmembró, pero lo que más le complacía era exhalar sin violencia su aliento ponzoñoso sobre el rebaño laborioso y dócil, hacer mutar sus cuerpos, ir condenando poco a poco sus pulmones. Siempre impune. Siempre agradecidos.

La prosa es maravillosa.

La moralina final antiemisiones ya tal.

¿Seguro que es moralina antiemisiones? Yo lo que veo es que está escrito por alguien del norte. No es por sacar el libro de gramática, ¿eh? Ni el de ortografía, si me apuras. Y sí, me ha gustado mucho.

Este relato es muy duro, y no le veo lo moral sino una especie de aceptación existencial...

Acabo de oír en la radio que el ayuntamiento de Barrika convoca concurso de microrrelatos

fritz escribió:Acabo de oír en la radio que el ayuntamiento de Barrika convoca concurso de microrrelatos

¿hay frase?

Hank escribió:

fritz escribió:Acabo de oír en la radio que el ayuntamiento de Barrika convoca concurso de microrrelatos

¿hay frase?

Si, perdonad. "Como el párroco folla mejor que..." creo que no computa.

fritz escribió:

Hank escribió:

fritz escribió:Acabo de oír en la radio que el ayuntamiento de Barrika convoca concurso de microrrelatos

¿hay frase?

Si, perdonad. "Como el párroco folla mejor que..." creo que no computa.

No se andan con chiquitas en Barrika, tiene fuerza la frase

Crimi, ¿plazo para entregar micro?

thanxxxx

Mañana a las 10 es el cierre?

Mañana a las 10 de la mañana es el cierre amigos

El tren microrrelatista comienza a coger velocidad...Ahí lleváis otra dosis de calidad

13.-El ruido de la selva

La vieja fábrica, con su silueta de templo pagano, se yergue a duras penas entre la húmeda vegetación. Cuentan los ancianos, al calor de la hoguera, que con la última hoja de tabaco marchó el último hombre blanco. 
Pero no son sus cimientos levantados por las raíces, ni las lianas enroscadas hasta la cima de la chimenea lo que causa un pavor atávico en la aldea. 
Es el rugido del gorila que, al alba y desde su interior, no tardó en sustituir a la antigua sirena. Son los dos enormes orangutanes flanqueando una puerta por la que a diario entran docenas de obedientes chimpancés, desfilando hacia la nave principal. Es el ruido de una maquinaria vetusta y herrumbrosa, incomprensiblemente activa. Y es ese mismo rugido al ocaso, tras el cual salen los pequeños simios, sucios y cabizbajos, lo que mantiene al pueblo atemorizado.
Oculto e incapaz de comprender sus propias leyendas.

Esta ronda me está recordando a la escena de "The Band Wagon" cuando entran todos contentos a la representación y salen deprimidos con tanta seriedad y gravedad. Y ya que estamos, gif completamente aleatorio y gratuito de la gran Cyd Charisse.