RONDA 5.43 DEL AROMÁTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA: ¡SALAKOVAZO!

Autista escribió:05.- Quiero ser Milan Kundera

Huele a azufre, aunque solamente [yo] puedo olerlo. El volcán - EMOCIONAL - en el que se ha convertido mi vida supura esa maloliente verdad que tan solo unos pocos admiten percibir. Prefieren vivir engañados, escondidos, temerosos de salir a la calle para que el resplandeciente sol caliente sus cabezas. Tan solo contamos con UNA: una única vida que vivir como mejor podamos o sepamos. Curiosamente, tardamos una montaña de años en averiguar qué es lo que no queremos. Para entonces, las canas asoman, así como DESAPARECEN los destellos juveniles y los sueños hollywoodenses. Es entonces cuando nos ponemos a pensar: «¿qué esperamos de la vida? ¿qué queremos hacer con ella? ¿es la existencia una especie de juego sin instrucciones?» Cuando te quieres dar cuenta el azufre invade e inunda cada uno de tus poros, y ya solo queda una salida: cerrar los ojos y dejarse llevar…

Esmeralda escribió:Salakov no ampliaría el plazo. No seas Salakov

m señor escribió:Dice la sra que si esperas hasta mañana a las 10.....manda algo.....como poco a mi a por el pan.
m

Autista escribió:

m señor escribió:Dice la sra que si esperas hasta mañana a las 10.....manda algo.....como poco a mi a por el pan.
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Hecho.

La administración anuncia que habrá prórroga del plazo hasta mañana cuando mande la señora.

m señor escribió:

Autista escribió:

m señor escribió:Dice la sra que si esperas hasta mañana a las 10.....manda algo.....como poco a mi a por el pan.
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Hecho.

La administración anuncia que habrá prórroga del plazo hasta mañana cuando mande la señora.

O vaya yo a por el pan.....lo que ocurra antes.
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Autista escribió:

m señor escribió:

Autista escribió:

m señor escribió:Dice la sra que si esperas hasta mañana a las 10.....manda algo.....como poco a mi a por el pan.
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Hecho.

La administración anuncia que habrá prórroga del plazo hasta mañana cuando mande la señora.

O vaya yo a por el pan.....lo que ocurra antes.
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Eso ya no me cabe en el título del hilo.

Autista escribió:06.- Dislexia sensorial

Olía por las orejas y escuchaba por la nariz. Desde que tenía uso de razón, todos los lunes, iba a la consulta del Doctor Holmes. Siempre acompañado por sus padres. Las visitas a la consulta era su único contacto con el mundo mas allá de las paredes de su casa. Y el método. El brebaje asqueroso inyectado por las fosas nasales y el tubo hirviendo que le atravesaba el Ear Canal. Era una enfermedad rara, la única conocida en el mundo. Había aprendido a vivir con ella, bueno, había aprendido a convivir con ella. Sólo salía de casa los lunes para ir a consulta. Cuando cumplió los trece años decidió dar un giro a su existencia. Intentar ser normal, no ser raro. Intentar tener amigos, no ser raro. Intentar salir al parque, no ser raro. El primer paso lo dio cuando le clavó el bisturí en el ojo derecho al Doctor Holmes.

Vinny Vedecci escribió:Estos son mis plazos. Si no les gustan, tengo otros.

Autista Marx.

Vinny Vedecci escribió:Estos son mis plazos. Si no les gustan, tengo otros.

Autista Marx.

Autista escribió:07.- Barrio

Olía divinamente esa noche. Me puse mi colonia favorita y la fragancia inundó toda la habitación. Salimos a la calle y el frescor de los jardines deleitó nuestro olfato. Fuimos a cenar a una parrilla, el olor a carbón y leña acompañaba el delicioso aroma de la chuleta. Al terminar, salimos a dar un paseo junto al río. La sensación de frescura y humedad llenaba nuestros sentidos. Subimos al puente y observamos el Barrio Sur. Durante las últimas semanas, los habitantes del barrio habían protagonizado protestas contra el Gobierno. Hacían caceroladas a diario y pedían la dimisión del presidente en las calles. Esa mañana, el ejército había arrasado el Barrio Sur. Todavía flotaba en el aire el olor del napalm y la carne quemada, pero también empezaba a notarse el hedor de las sustancias desinfectantes de los equipos de limpieza. En verdad olía divinamente esa noche.

Autista escribió:

m señor escribió:Dice la sra que si esperas hasta mañana a las 10.....manda algo.....como poco a mi a por el pan.
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Hecho.

La administración anuncia que habrá prórroga del plazo hasta mañana cuando mande la señora.

salakov escribió:¡Impugno!



¿Y el anonimato? ¿Y los plazos señalados? ¿Y el liderazgo visible? ¿Y el ¡RIGOR!?

salakov escribió:¡Impugno!



¿Y el anonimato? ¿Y los plazos señalados? ¿Y el liderazgo visible? ¿Y el ¡RIGOR!?

Neska escribió:

Autista escribió:06.- Dislexia sensorial

Olía por las orejas y escuchaba por la nariz. Desde que tenía uso de razón, todos los lunes, iba a la consulta del Doctor Holmes. Siempre acompañado por sus padres. Las visitas a la consulta era su único contacto con el mundo mas allá de las paredes de su casa. Y el método. El brebaje asqueroso inyectado por las fosas nasales y el tubo hirviendo que le atravesaba el Ear Canal. Era una enfermedad rara, la única conocida en el mundo. Había aprendido a vivir con ella, bueno, había aprendido a convivir con ella. Sólo salía de casa los lunes para ir a consulta. Cuando cumplió los trece años decidió dar un giro a su existencia. Intentar ser normal, no ser raro. Intentar tener amigos, no ser raro. Intentar salir al parque, no ser raro. El primer paso lo dio cuando le clavó el bisturí en el ojo derecho al Doctor Holmes.

No comprendo por qué solo salía de casa los lunes

Este estilo es un clásico del microrrelatismo azkenero. Diría que históricamente siempre se han dado, en un porcentaje significativo, historias que acaban de forma violenta: con asesinatos, descuartizamientos... Es curiosísimo

Autista escribió:Dejaos de txorradas. Aquí lo importante es que tenemos un maravilloso

Autista escribió:Dejaos de txorradas. Aquí lo importante es que tenemos un maravilloso

Autista escribió:Dejaos de txorradas. Aquí lo importante es que tenemos un maravilloso

Vinny Vedecci escribió:Ya no hay memes. Solo (sí, sin tilde) son para administraciones no volubles.

Autista escribió:08.- El hombre del tiempo

Olía las tormentas con varias horas de antelación. Incluso pronosticaba agua fresca para los campos o dañino pedrisco.. No eran muchas sus habilidades, por otra parte. Conducir el tractor de su padre desde los diez años era la más notable. Entre sus penurias, una esquizofrenia que le valió el mote de «el tractornado».
Fue al terminar la peor tormenta que se recuerda: tejados destrozados, árboles arrancados de cuajo y animales muertos en la dehesa fue el balance. Horas antes, había recorrido el pueblo dando alaridos que asustaron tanto a los vecinos que pudo ser su salvación.
El mal presentimiento de Marga, su madre, se cumplió cuando lo encontró colgando en el hangar, al lado del tractor. Se sirvió de un viejo polipasto para planear su viaje hacia otros cielos.
Marga olisquea el aire todas las tardes con la esperanza de identificar aquel último aroma y entonces partir en su busca.

Autista escribió:23.-Otro chip prodigioso a medias.

Olía a rosas cuando paseábamos por el jardín botánico. De repente un macrófago apareció al fondo del caminito de losetas y recordamos algo que habíamos leído recientemente: que el olor es un invento de nuestro cerebro, una magia alquímica en la interviene él como protagonista principal. El mismo poder con el que orquesta la realidad que percibimos unos nanosegundos antes de que verdaderamente exista. Y en lugar de congratularnos por la maravilla del cuerpo humano, por el avistamiento del macrófago y por encontrarnos allí, microscópicos en misión especial en la jungla de vellosidades intestinales, nos dio por quedarnos callados y más bien furiosos con nuestra naturaleza  de cerebro impostor.

Vinny Vedecci escribió:

Autista escribió:Dejaos de txorradas. Aquí lo importante es que tenemos un maravilloso

Esmeralda escribió:Yo escribo los días de la semana con mayúscula. Y los meses. Mola más.

Y le pongo tilde a sólo.

A la mierda la RAE, joder.

Neska escribió:

Esmeralda escribió:Yo escribo los días de la semana con mayúscula. Y los meses. Mola más.

Y le pongo tilde a sólo.

A la mierda la RAE, joder.

Me sigue costando no ponérsela.

También tiendo a ponerle tilde en la "o" la palabra "guion".

Autista escribió:Dejaos de txorradas. Aquí lo importante es que tenemos un maravilloso

Autista escribió:23.-Otro chip prodigioso a medias.

Olía a rosas cuando paseábamos por el jardín botánico. De repente un macrófago apareció al fondo del caminito de losetas y recordamos algo que habíamos leído recientemente: que el olor es un invento de nuestro cerebro, una magia alquímica en la interviene él como protagonista principal. El mismo poder con el que orquesta la realidad que percibimos unos nanosegundos antes de que verdaderamente exista. Y en lugar de congratularnos por la maravilla del cuerpo humano, por el avistamiento del macrófago y por encontrarnos allí, microscópicos en misión especial en la jungla de vellosidades intestinales, nos dio por quedarnos callados y más bien furiosos con nuestra naturaleza  de cerebro impostor.

m señor escribió:

Autista escribió:23.-Otro chip prodigioso a medias.

Olía a rosas cuando paseábamos por el jardín botánico. De repente un macrófago apareció al fondo del caminito de losetas y recordamos algo que habíamos leído recientemente: que el olor es un invento de nuestro cerebro, una magia alquímica en la interviene él como protagonista principal. El mismo poder con el que orquesta la realidad que percibimos unos nanosegundos antes de que verdaderamente exista. Y en lugar de congratularnos por la maravilla del cuerpo humano, por el avistamiento del macrófago y por encontrarnos allí, microscópicos en misión especial en la jungla de vellosidades intestinales, nos dio por quedarnos callados y más bien furiosos con nuestra naturaleza  de cerebro impostor.

Perdón.....yo ya me voy a la cama....hoy me he reído mucho aquí.....mañana prometo portarme bien en la gala.
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Autista escribió:09.- No tengo por qué

Olía Johanssen era autista, le gustaba saber cómo se oían las cosas, las golpeaba con la palma de la mano izquierda repetidamente, si el sonido le convencía pasaba a la siguiente fase, si el sonido no le agradaba,  borraba el objeto de su mundo para siempre, servía también para las personas. Si entraba en su mundo, luego lo olía, sin mirarlo, para añadirle un color y finalmente si esta operación tenía éxito durante varios días y semanas,  siempre y cuando el olor fuera siempre aceptable, Olía te miraba como una ecuación de matemáticas.
Olía sólo me miró una vez.

Autista escribió:10.- La vida mata (a veces)


Olía fatal, el Requeno. ¡Olía a muerto! Yo le gritaba: “¡Requeno! ¡Guarro! ¡Qué te cuesta ir al albergue a ducharte!”. Él se limitaba a farfullar incoherencias. Dormí un par de noches con él en el cajero y, Dios, era insoportable. Servidor aún quería guardar la dignidad; me daba pavor acabar como el Requeno, apestando, recogiendo colillas y bebiendo posos. Decidí que tenía que salir de la calle. La suerte estuvo de mi lado; un día apareció un equipo de televisión de esos que quieren mostrar “el mundo real”; los encandilé con mi verborrea de “homeless filósofo”. Me ofrecieron trabajo. Ahora me reparto entre la tele y las charlas motivacionales. Los pijipis adoran mis milongas de superación y “pensamiento positivo para vencer a la adversidad”. Me da la risa. ¡Si a mí lo que me salvó fue el Requeno! Y la suerte, que es muy puta.

Toro escribió:Se podra quejar autista.

El gran show original de vinny y el codiciadisimo show de neska!! Casi nada

Autista escribió:11.- Nuevo Álbum

Olía muchas noches sus frasquitos de cristal antes de dormir. Era su momento personal. Pasaba por las fosas cada frasquito destapado con una ligera aspiración, reconociendo cada uno.

Snif… «Verano del 75 en Benidorm», snif… «Noche de bodas», snif… «Nacimiento de Paula»…

En realidad sabía que los recuerdos principalmente estaban en su cerebro, no podía quedar demasiado aire original allí dentro, pero le seguía funcionando… no iba a renunciar a un álbum de ‘fotos’ solo por ser invidente.

Pero esa noche no estaban allí. Rebuscó y nada. Se estaba desesperando… Llamó a Paula.

—Hija, ¿has visto unos frasquitos en el armarito del salón esta tarde?
—Sí, perdona papá, hemos hecho demasiado puré para Julia y los hemos cogido para traerlo, como estaban vacíos… mañana te los llevamos.

Tras el primer impacto, sonrió. No le disgustó tanto la idea de cambiar su viejo álbum por un book exclusivo de su nieta.

Autista escribió:12.- Cada dos generaciones

Olía siempre los tebeos solo comprarlos, y de papel y tinta sacaba la esencia de los personajes. Fogueándose con el blanco y negro, aprendió que Big Ben Bolt olía a linimento, el Tintín de los Soviets a beluga y el Guerrero del Antifaz, a óxido de yelmo. Leía y olisqueaba con igual pasión, dejando crecer su niñez hasta el color, descubriendo el olor a papel carbón en la oficina de Sacarino, a whiskey y tabaco de mascar bajo la chistera de McClure y a jabalí con castañas donde los galos. Guardó el secreto para propio disfrute hasta que un día vio a su nieto, el único de la familia que parecía deleitarse con las viñetas tanto cómo él, arrugando la nariz frente a un Marvel.
¿A qué huele? se aventuró a preguntarle. El chaval pareció comprender y contestó: a calzón sudao. Correcto, dijo él, y ambos rompieron a reír.

Autista escribió:13.- El comienzo de la tercera revolución industrial: Cvuen

Olía a humedad. Dentro de la fábrica, la hierba había crecido y estaba mojada; al rozarme los tobillos me provocaba una extraña sensación que, al mezclarse con el miedo, hacía que tiritara.

Los hierros abandonados estaban colocados como lanzas preparadas para defenderse de un ataque y dibujaban el camino que llevaba hasta una extraña sombra que se movía.

Los rayos del sol caían sobre aquellas ruinas metálicas y hacía que los armazones puntiagudos parecieran estalagmitas de hielo. Caminé entre ellos estrechando mis propios brazos, como si estuviera deambulando desnudo sobre una muralla en pleno invierno.

Al final del camino, un niño jugaba sentado de espaldas con un pequeño robot que simulaba a una araña.

Quise gritar cuando giró su cabeza, el niño tenía mi cara, pero lo único que pude hacer fue mirar con pena a aquellos ojos vacíos.

Autista escribió:14.- Johnny Labios Sellados

Olía a regaliz que inundaba todos mis sentidos. El conejo blanco parlanchín se acercaba con una piruleta que mi boca esperaba bien abierta. Notaba el sabor recorrer mi boca hasta que, tras una sacudida, un líquido que parecía emanar del corazón de caramelo recorrió mi boca y se deslizó fuera de ella.

El sabor a hierro y la sensación del frío metal de la silla hicieron que abriera los ojos y encontrara la imagen de una de mis muelas ensangrentada y atrapada en unos alicates que sostenía Timmy Manos Largas. Creo que lo que me inyectaron antes de meterme dentro del maletero no estaba surtiendo el efecto que ellos esperaban.

Ahora, Harry el Barrigas sostenía en su mano un bate de béisbol. Aquel oso de peluche se acercaba a mí con el bastón de caramelo que tantos recuerdos me traía a Navidad, y de cómo siempre olía a turrón.

Autista escribió:17.- El Paraíso.

Olía a antro, a esos antros sin ventilación. Ya sabéis, al entrar golpeaba la cara una vahada caliente de humo, alcohol rancio, sudor abigarrado. Ese olor casi corpóreo, que te manosea como un viejo pederasta, que lames con la sal de los tequilas. En el baño mugroso y pintarrajeado tiende a amoniaco con notas de vómito seco, lágrimas evaporadas, sangre que ya no es sangre. Ese olor en la ropa del día siguiente, cual magdalena rancia, traslada al suelo pegajoso, los cristales rotos, los flashes de luz, el ruido. La música invadiendo cada resquicio de tu cabeza, aquellos amigos, tan jóvenes. Los besos pastosos contra el futbolín, hasta que encendían las luces que nos expulsaban, y el aire frío de la mañana recordaba la hora, el cansancio, la realidad, el autobús.

Autista escribió:18.- Tengo un amigo misófilo

Olía a victoria, a napalm por la mañana. Olía a coño, a mi su ex, pescado, sudor y pis.
Olía a la magdalena empapada en té que lo llevaba a la felicidad, a los años de polvo semanal, misa dominical, viajes con los niños, filetes rusos y tortilla con pimientos fritos en la sierra.

Ahora (por culpa de otras bragas, las luces del “Club Conejo’s” en una carretera comarcal en una noche de aburrimiento y algunos tumbaosos de más) no le quedaba nada de aquello, salvo en aquel olor fugaz. Ahora iba por las lavanderías tras un descuido para robar unas bragas usadas que restregarse por las fauces mientras se masturbaba. Ahora.

Se daba cuenta de que su afán de olisquear bragas le había costado el matrimonio y la felicidad. Lloraba, se insultaba y se llamaba todo lo que le dijo ella: perdedor, obseso, enfermo, asqueroso…

¡Pero qué orgasmo, amigos!

Autista escribió:19.- Fantosmia

Olía a carne podrida cada día, cuando en mi insomnio esperaba en vano que la llama del este apareciera por el ventanal. Olía a podrido desde que comencé a vivir adherido a un instante, viendo en las agujas del reloj el feo disfraz del que se viste la muerte. Miraba los árboles y veía pasar las estaciones aunque nunca llegaba mi primavera. Entonces crucé este país—renacer sobre los raíles a lomos de un California Zephyr—y solo un poco más allá del lugar donde soplan los vientos neblinosos y tristes y los bosques de secuoyas del gran sur se alzan arrogantes y majestuosos dejó de oler a podrido.

Autista escribió:20.-Fin de partida

Olía a tabaco, como todas y cada una de sus prendas de ropa iban a oler el resto de su vida. Podía borrar números de teléfono, romper fotografías, arrancar dedicatorias de libros, desterrar canciones y películas, desintegrar regalos de ocasiones especiales… pero cada mañana, al vestirse, le sería denegada la posibilidad de olvidar con el tiempo. No había escapatoria.

Cuando lo comprendió, se rindió a un instinto retorcido, grotesco: el mismo instinto que nos impulsa a seguir frotándonos el ojo cuando está irritado. Bajó a la calle, entró en un estanco, compró un paquete de cigarrillos y, por primera vez en su vida, venciendo el asco profundo, fumó atropelladamente, expulsando el aire sucio entre toses.