RONDA 5.43 DEL AROMÁTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA: ¡SALAKOVAZO!

Autista escribió:21.- Las primeras luciérnagas

Olía a hojarasca y frambuesas. Menos cuando había llovido. Entonces desprendía un tufo a fango, pero no me importaba. Lo avisté un amelocotonado atardecer mientras recogía leña en la linde del bosque. Aquel homúnculo rechoncho, cubierto de zarzas y margaritas, había salido buscando hambriento las suculentas primeras luciérnagas, cuando lo atrapé con mi gorra. Desde entonces, Holm me ayudaba en las caballerizas, o limpiando el chaqué del señorito (mala idea, pues siempre dejaba algún pétalo pegado a las mangas, lo que hacía que yo recibiera una tunda). Un día me olvidé el balde de fregar en la entrada, y el señorito manchó sus botas recién lustradas. Encolerizado, me arreó con la fusta en la cara hasta que Holm apareció entre los setos, saltó al cuello de aquél petimetre y lo degolló de una dentellada. Ahora vivimos juntos en el bosque. Y he de reconocer que las luciérnagas tempraneras son deliciosas.

Autista escribió:22.- Desamor

Olía de maravilla. Y solo me ponía un desodorante barato después de la ducha. No sé, era algo natural, como si mis glándulas se hubiesen confabulado. Lo notaba yo, lo notaba ella. Y tenía que ser eso lo que hacía que aquella diosa totalmente fuera de mi alcance se pasease colgada de mi brazo cada tarde. Fue una primavera dichosa, me faltaba un año para acabar el grado y convencí a mis progenitores para que me adelantasen el premio prometido. Aquella moto podría ser la montura que nos llevase a las puertas del cielo. Y así fue, hasta aquel ostiazo tras dejarla en su casa. Cuatro meses, el verano al carajo. Y después de otro mes, la muy zorra me deja. Que estaba distinto. Me cago en la puta. Que olía fatal. La muy gilipollas decía que  había cambiado y que apestaba. Hay que joderse.

Autista escribió:23.-Otro chip prodigioso a medias.

Olía a rosas cuando paseábamos por el jardín botánico. De repente un macrófago apareció al fondo del caminito de losetas y recordamos algo que habíamos leído recientemente: que el olor es un invento de nuestro cerebro, una magia alquímica en la interviene él como protagonista principal. El mismo poder con el que orquesta la realidad que percibimos unos nanosegundos antes de que verdaderamente exista. Y en lugar de congratularnos por la maravilla del cuerpo humano, por el avistamiento del macrófago y por encontrarnos allí, microscópicos en misión especial en la jungla de vellosidades intestinales, nos dio por quedarnos callados y más bien furiosos con nuestra naturaleza  de cerebro impostor.

Autista escribió:24.- Alrededor del hombre que llueve

Huele a albornoz mojado, a fugitivo perseguido por una condena de humedad. Alrededor del hombre que llueve se levanta una nube constante: tormentas, chubascos, sirimiri, tildes diagonales de tinta acotan su espacio. Envuelto en una gabardina, el hombre que llueve tiene los pies fríos y sufre de las rodillas. Muchos cruzan su paso, pero embozados en los cuellos de sus camisas pocos levantan la mirada; se trata de una presencia borrosa tras el esmeril del aguacero, míralo, pobrecito, se va a mojar. El hombre que llueve no tiene amigos, ni rostro y tampoco ha visto un gato. Encuentra refugio en las tabernas del puerto, donde susurra un solfeo de manantial que más tarde nadie recordará. Luego regresa a la vida entre los charcos, a los paraguas que enmascaran, a la triste acuarela de su existencia. Solo la lluvia, la lluvia, la lluvia, y un hombre capturado en su interior.

Neska escribió:Un placer terminar este repaso con un micro tan enorme como el último.

Y un placer leeros y comprobar que no ha bajado el nivel en todo este tiempo que no leía los micros del foro.

Me pasaré por las votaciones mañana, estaré atenta para ver si se mantiene aquella fea costumbre de "a este no le voy a votar que seguro que parte de favorito y se va a llevar muchos votos" o por el contrario votáis al fin sin ese sesgo. Aunque... qué demonios, votad como os plazca

¡Nos leemos!

Autista escribió:¡Gracias por el show, Neska!

Esmeralda escribió:Buenos días, ¿hasta cuando se amplía el plazo para votar?

Esmeralda escribió:¿M ha ido por el pan?

Autista escribió:Bueno, ya no puedo esperar más. Lo siento, Elsan, recepción cerrada.

Si hubieses venido antes
habrías visto a los gigantes.
Pero como no has venido
Han bailado y se han ido.

salakov escribió:¿Nos hemos quedado sin los memes de Vinny... por nada?

Autista escribió:

salakov escribió:¿Nos hemos quedado sin los memes de Vinny... por nada?

Rigorrrrrr.

salakov escribió:

Autista escribió:

salakov escribió:¿Nos hemos quedado sin los memes de Vinny... por nada?

Rigorrrrrr.

En tu boca suena a...

salakov escribió:Una gangosa que sale en Masterchef.

El contrapunto femenino de Arévalo.

salakov escribió:Una gangosa que sale en Masterchef.

El contrapunto femenino de Arévalo.

Autista escribió:24.- Alrededor del hombre que llueve

Huele a albornoz mojado, a fugitivo perseguido por una condena de humedad. Alrededor del hombre que llueve se levanta una nube constante: tormentas, chubascos, sirimiri, tildes diagonales de tinta acotan su espacio. Envuelto en una gabardina, el hombre que llueve tiene los pies fríos y sufre de las rodillas. Muchos cruzan su paso, pero embozados en los cuellos de sus camisas pocos levantan la mirada; se trata de una presencia borrosa tras el esmeril del aguacero, míralo, pobrecito, se va a mojar. El hombre que llueve no tiene amigos, ni rostro y tampoco ha visto un gato. Encuentra refugio en las tabernas del puerto, donde susurra un solfeo de manantial que más tarde nadie recordará. Luego regresa a la vida entre los charcos, a los paraguas que enmascaran, a la triste acuarela de su existencia. Solo la lluvia, la lluvia, la lluvia, y un hombre capturado en su interior.

Nomeko7 escribió:

salakov escribió:Una gangosa que sale en Masterchef.

El contrapunto femenino de Arévalo.

Tengo la teoría de que siempre está borracha.

Es la nieta del Mengele español, Vallejo-Nájera. Peor vamos, me cae bien.

Autista escribió:23.-Otro chip prodigioso a medias.

Olía a rosas cuando paseábamos por el jardín botánico. De repente un macrófago apareció al fondo del caminito de losetas y recordamos algo que habíamos leído recientemente: que el olor es un invento de nuestro cerebro, una magia alquímica en la interviene él como protagonista principal. El mismo poder con el que orquesta la realidad que percibimos unos nanosegundos antes de que verdaderamente exista. Y en lugar de congratularnos por la maravilla del cuerpo humano, por el avistamiento del macrófago y por encontrarnos allí, microscópicos en misión especial en la jungla de vellosidades intestinales, nos dio por quedarnos callados y más bien furiosos con nuestra naturaleza  de cerebro impostor.

Autista escribió:22.- Desamor

Olía de maravilla. Y solo me ponía un desodorante barato después de la ducha. No sé, era algo natural, como si mis glándulas se hubiesen confabulado. Lo notaba yo, lo notaba ella. Y tenía que ser eso lo que hacía que aquella diosa totalmente fuera de mi alcance se pasease colgada de mi brazo cada tarde. Fue una primavera dichosa, me faltaba un año para acabar el grado y convencí a mis progenitores para que me adelantasen el premio prometido. Aquella moto podría ser la montura que nos llevase a las puertas del cielo. Y así fue, hasta aquel ostiazo tras dejarla en su casa. Cuatro meses, el verano al carajo. Y después de otro mes, la muy zorra me deja. Que estaba distinto. Me cago en la puta. Que olía fatal. La muy gilipollas decía que  había cambiado y que apestaba. Hay que joderse.

Autista escribió:21.- Las primeras luciérnagas

Olía a hojarasca y frambuesas. Menos cuando había llovido. Entonces desprendía un tufo a fango, pero no me importaba. Lo avisté un amelocotonado atardecer mientras recogía leña en la linde del bosque. Aquel homúnculo rechoncho, cubierto de zarzas y margaritas, había salido buscando hambriento las suculentas primeras luciérnagas, cuando lo atrapé con mi gorra. Desde entonces, Holm me ayudaba en las caballerizas, o limpiando el chaqué del señorito (mala idea, pues siempre dejaba algún pétalo pegado a las mangas, lo que hacía que yo recibiera una tunda). Un día me olvidé el balde de fregar en la entrada, y el señorito manchó sus botas recién lustradas. Encolerizado, me arreó con la fusta en la cara hasta que Holm apareció entre los setos, saltó al cuello de aquél petimetre y lo degolló de una dentellada. Ahora vivimos juntos en el bosque. Y he de reconocer que las luciérnagas tempraneras son deliciosas.

Autista escribió:

Esmeralda escribió:¿M ha ido por el pan?

Sí, un pan como unas hostias.

m señor escribió:

Autista escribió:

Esmeralda escribió:¿M ha ido por el pan?

Sí, un pan como unas hostias.

Hoy soy un hombre nuevo......me voy a portar bien.....seran todo buenas palabras e intenciones....
Y si...pan integral.....una barra.

m

Autista escribió:20.-Fin de partida

Olía a tabaco, como todas y cada una de sus prendas de ropa iban a oler el resto de su vida. Podía borrar números de teléfono, romper fotografías, arrancar dedicatorias de libros, desterrar canciones y películas, desintegrar regalos de ocasiones especiales… pero cada mañana, al vestirse, le sería denegada la posibilidad de olvidar con el tiempo. No había escapatoria.

Cuando lo comprendió, se rindió a un instinto retorcido, grotesco: el mismo instinto que nos impulsa a seguir frotándonos el ojo cuando está irritado. Bajó a la calle, entró en un estanco, compró un paquete de cigarrillos y, por primera vez en su vida, venciendo el asco profundo, fumó atropelladamente, expulsando el aire sucio entre toses.

Autista escribió:19.- Fantosmia

Olía a carne podrida cada día, cuando en mi insomnio esperaba en vano que la llama del este apareciera por el ventanal. Olía a podrido desde que comencé a vivir adherido a un instante, viendo en las agujas del reloj el feo disfraz del que se viste la muerte. Miraba los árboles y veía pasar las estaciones aunque nunca llegaba mi primavera. Entonces crucé este país—renacer sobre los raíles a lomos de un California Zephyr—y solo un poco más allá del lugar donde soplan los vientos neblinosos y tristes y los bosques de secuoyas del gran sur se alzan arrogantes y majestuosos dejó de oler a podrido.

Autista escribió:18.- Tengo un amigo misófilo

Olía a victoria, a napalm por la mañana. Olía a coño, a mi su ex, pescado, sudor y pis.
Olía a la magdalena empapada en té que lo llevaba a la felicidad, a los años de polvo semanal, misa dominical, viajes con los niños, filetes rusos y tortilla con pimientos fritos en la sierra.

Ahora (por culpa de otras bragas, las luces del “Club Conejo’s” en una carretera comarcal en una noche de aburrimiento y algunos tumbaosos de más) no le quedaba nada de aquello, salvo en aquel olor fugaz. Ahora iba por las lavanderías tras un descuido para robar unas bragas usadas que restregarse por las fauces mientras se masturbaba. Ahora.

Se daba cuenta de que su afán de olisquear bragas le había costado el matrimonio y la felicidad. Lloraba, se insultaba y se llamaba todo lo que le dijo ella: perdedor, obseso, enfermo, asqueroso…

¡Pero qué orgasmo, amigos!

tacitus escribió:La verdad es que estamos alcanzando unas cotas de originalidad altísimas, entre el show de Yomis la semana pasada y el de Vinny de esta ...

Mis dieSes

Autista escribió:17.- El Paraíso.

Olía a antro, a esos antros sin ventilación. Ya sabéis, al entrar golpeaba la cara una vahada caliente de humo, alcohol rancio, sudor abigarrado. Ese olor casi corpóreo, que te manosea como un viejo pederasta, que lames con la sal de los tequilas. En el baño mugroso y pintarrajeado tiende a amoniaco con notas de vómito seco, lágrimas evaporadas, sangre que ya no es sangre. Ese olor en la ropa del día siguiente, cual magdalena rancia, traslada al suelo pegajoso, los cristales rotos, los flashes de luz, el ruido. La música invadiendo cada resquicio de tu cabeza, aquellos amigos, tan jóvenes. Los besos pastosos contra el futbolín, hasta que encendían las luces que nos expulsaban, y el aire frío de la mañana recordaba la hora, el cansancio, la realidad, el autobús.

M.Karmen escribió:No he votado fatal

m señor escribió:

M.Karmen escribió:No he votado fatal

¡¡Tienes que volver a ganar y hacer otra de tus galas!!


m

salakov escribió:Yo de Autista no espero menos que un STREAMING en alta resolución dentro de un jacuzzi lleno de champán para la gala de esta noche.

La administración ha sido aciaga. Nos lo debe.