VII EDICIÓN: RONDA 10 DEL TERRORÍFICO CONCURSO DE MICRORRELATOS. GALA EN MARCHA.

salakov escribió:El iOS 15 me está costando.

A mi hay varias cosas que me han gustado, sobre todo el tamaño de las notificaciones...

Toro escribió:

salakov escribió:El iOS 15 me está costando.

A mi hay varias cosas que me han gustado, sobre todo el tamaño de las notificaciones...

Vosotros seréis de esos que sabéis diferenciar a los chinos. A mí me parece todo igual.

Yo me imagino que el goteo malayo de relatos es porque estais durmiendo en los laureles...

Y no os culpo, que mejor para inspirarse que buscar a las pesadillas a ver que cuentan...

Vamos con un par de ellas más, por lo menos...

A cada rato un poco más cerca del VPL

3.- No quiero ser esa persona

Mi pesadilla era esa persona que decía ser culta y de buen gusto, pero los hechos lo desmontaban. Como ejemplos teníamos su amor a Cartarescu en la lectura o a Viva Suecia y Nacho Vegas en la música. Se declaraba votante de izquierdas, aunque uno de sus mayores hobbies era el de atizar continuamente a los autónomos. Incluso se enorgullecía de ser del País Vasco, pero constantemente hacía referencia a su pasado castellano manchego.

Su ego le llevó a crear un premio (basado en el rigor o eso intentaba hacer creer) en el que castigaba al peor relato que escribían los que decía que eran sus amigos (lo cual era una falacia enorme, nadie lo consideraba amigo), según su criterio arbitrario. También, este propio ego, se personificó en un supuesto erudito del fútbol, pero tampoco es que fuese cierto.

Por todo ello, me da miedo, no quiero ser así.

4.- La estirpe Mengele

Mi pesadilla es siempre parecida. Papá extendiéndome sobre una cama en el sótano para hurgarme. Miro fijamente una tenue bombilla colgando de un cable, para evadirme de las punzadas en las costillas.
Me pregunto si esto es por el pánico que tengo desde pequeño al agua.
Frío penetrante seguido de ardor. Termina con un abrasador roce de hilos cerrando mis costuras torácicas.
—Imagina las personas pudiendo respirar bajo el agua —Intenta animarme.
Me tumba, dolorido, en la bañera mientras la llena.
Me sumerge, por los hombros, firme, fuerte. ¿Sabéis eso de que si te ahogas en un sueño te despiertas? Es mentira. Mis pulmones van a estallar. Pero me saca, anota en su libreta, y me lleva a mi cuarto. Una sopa me espera en la mesita de noche. Tras sorber unos tragos consigo dormir. Fin de la pesadilla, ahora me toca correr, jugar y cantar con otros niños.

Mi pesadilla es una clase de fitness con música latina
Sufrir y sudar con ese ruido a todo volumen es el infierno

Esmeralda escribió:Mi pesadilla es una clase de fitness con música latina
 Sufrir y sudar con ese ruido a todo volumen es el infierno

Dime que al menos no era obligatoria la mascarilla.

Estais diciendo que es real???

Toro escribió:Estais diciendo que es real???

¡Necesitamos pruebas gráficas que lo corroboren!

Muy interesante el número 3, quiere recordarme a alguien pero no acabo de caer a quién. Cosas mías, si todos sabemos que lo que escribimos es pura ficción.

¿Lo habrá escrito algún gallego o andaluz?

Stoneheart escribió:

Esmeralda escribió:Mi pesadilla es una clase de fitness con música latina
 Sufrir y sudar con ese ruido a todo volumen es el infierno

Dime que al menos no era obligatoria la mascarilla.

Iba hace mucho, luego me pasé al body pump que la música es más disco y no se baila nada, y luego al boxeo a saco y luego nos encerraron; ahora que valoro mucho más mi salud mental no vuelvo a esas mierdas de bailar ni loca

Zzzz escribió:Muy interesante el número 3, quiere recordarme a alguien pero no acabo de caer a quién. Cosas mías, si todos sabemos que lo que escribimos es pura ficción.

¿Lo habrá escrito algún gallego o andaluz?

Lo mismo es una cortina de humo, como cuando el muy truhán se auto-otorgaba el poeta negro para despistar...

Autista escribió:

Zzzz escribió:Muy interesante el número 3, quiere recordarme a alguien pero no acabo de caer a quién. Cosas mías, si todos sabemos que lo que escribimos es pura ficción.

¿Lo habrá escrito algún gallego o andaluz?

Lo mismo es una cortina de humo, como cuando el muy truhán se auto-otorgaba el poeta negro para despistar...

No lo veo...

Zzzz escribió:

Autista escribió:

Zzzz escribió:Muy interesante el número 3, quiere recordarme a alguien pero no acabo de caer a quién. Cosas mías, si todos sabemos que lo que escribimos es pura ficción.

¿Lo habrá escrito algún gallego o andaluz?

Lo mismo es una cortina de humo, como cuando el muy truhán se auto-otorgaba el poeta negro para despistar...

No lo veo...

En realidad yo tampoco, le faltan palabros rimbombantes, pero sería un giro de guion maravilloso

Zzzz escribió:

Autista escribió:

Zzzz escribió:Muy interesante el número 3, quiere recordarme a alguien pero no acabo de caer a quién. Cosas mías, si todos sabemos que lo que escribimos es pura ficción.

¿Lo habrá escrito algún gallego o andaluz?

Lo mismo es una cortina de humo, como cuando el muy truhán se auto-otorgaba el poeta negro para despistar...

No lo veo...

Escribe Cartarescu en vez de Cărtărescu. A mí no me engaña.

Autista escribió:

Zzzz escribió:

Autista escribió:

Zzzz escribió:Muy interesante el número 3, quiere recordarme a alguien pero no acabo de caer a quién. Cosas mías, si todos sabemos que lo que escribimos es pura ficción.

¿Lo habrá escrito algún gallego o andaluz?

Lo mismo es una cortina de humo, como cuando el muy truhán se auto-otorgaba el poeta negro para despistar...

No lo veo...

En realidad yo tampoco, le faltan palabros rimbombantes, pero sería un giro de guion maravilloso

Ya lo creo.

Por cierto, están hablando de alguien de aquí en el hilo del Covid de los güebos.

Lo que sería un giro de guion tremendo es que lo haya escrito Monkey por ejemplo.

Zzzz escribió:Lo que sería un giro de guion tremendo es que lo haya escrito Monkey por ejemplo.

O Sonny Jim

RegSound escribió:

Zzzz escribió:Lo que sería un giro de guion tremendo es que lo haya escrito Monkey por ejemplo.

O Sonny Jim

Autista escribió:Por cierto, están hablando de alguien de aquí en el hilo del Covid de los güebos.

No voy a ir....pero ir de vieja del visillo no te pega...

m

Autista escribió:Por cierto, están hablando de alguien de aquí en el hilo del Covid de los güebos.

Que cabrón... haberlo dejado hombre, que ese hilo va a toda leche y para mañana no habría ni rastro de su nick

5.- Pesadillas cartesianas

Mi pesadilla es recurrente, transcurre en una plaza angosta, con edificios muy antiguos, vivos, sé que albergaron ominosas historias. Sueño en blanco y negro, las sombras evocan una película expresionista alemana. Hace frío y resuenan unas pisadas sobre los adoquines, un hombre alto con gabán toma deprisa una bocacalle. Nunca alcanzo a ver su cara pero noto cómo se le cae algo. Me apresuro a avisarle, sin embargo... ha desaparecido. El objeto es una vieja caja de música. Al abrirla, encuentro una miniatura mía girando dentro, al tiempo que levanto la vista y contemplo mi gigantesco rostro observándome desde el cielo abierto.

Interesante... aunque no debe preocuparse. No es más que una imaginativa manifestación onírica del conflicto entre ello, yo y superyo —me tranquilizó el doctor antes de finalizar la sesión.

Mientras nos despedíamos, mis enormes ojos nos escudriñaban por encima de la claraboya, pero callé. Me tomaría por loco.

6.- Ojeras

Mi pesadilla era ser una pescadilla de esas que se muerden la cola y luego las pescan haciéndose una limpieza anal y pasa a la posteridad con esa pinta.

Así que así voy, más tiesa que un bicho palo y con un miedo terrible a dormir....la pescadilla oso panda me llaman.

7.- Memorias de un loco

Mi pesadilla era estar cuerdo, ahí era cuando mis demonios venían a atormentarme.  Agazapados entre las sombras, al acecho, me seguían por los pasillos. Nunca les puse cara, ni falta que hacía, no los sentía feos o monstruosos, simplemente cotidianos. Mi paz no llegaba hasta que en la cena me proporcionaban aquella píldora verde que me hacía la existencia más liviana, apagaba las luces, y así me contenía de compartir con la sociedad cualquier idea que tuviera.

Con los hombros encogidos, sufriendo el peso de sus miradas, daba paseos largos, reprimiendo las ganas de gritar y expulsar todo aquello que llevaba dentro. No tenía a mano ni un lápiz o papel, peligrosos por ser elementos cortantes, pero así mejor. Tenía miedo de que cualquier disparate que escribiera pudiera llegar a leerlo alguien... o peor aún, que tuviera cualquier tipo de sentido.  

m señor escribió:

Autista escribió:Por cierto, están hablando de alguien de aquí en el hilo del Covid de los güebos.

No voy a ir....pero ir de vieja del visillo no te pega...

m

mimimí

Autista escribió:Por cierto, están hablando de alguien de aquí en el hilo del Covid de los güebos.

Pues cuando den las ocho iremos a aplaudirles un rato como agradecimiento.

ola.

8.- Alarido Athleticzale

Mi pesadilla era Falcao, ¡la madre que lo parió!

Toro escribió:8.- Alarido Athleticzale

Mi pesadilla era Falcao, ¡la madre que lo parió!

Y en otro giro más, que este sea de Sala.

Hablando de Sala (hay que ver el protagonismo que tiene este hombre)...

¡Alborocémonos! ¡Hoy es Santa Salaberga!

https://www.eltestigofiel.org/index.php?idu=sn_3438

"santa Salaberga sufrió continuamente grandes dolores, que soportó con valor y paciencia"

Zzzz escribió:Hablando de Sala (hay que ver el protagonismo que tiene este hombre)...

¡Alborocémonos! ¡Hoy es Santa Salaberga!

https://www.eltestigofiel.org/index.php?idu=sn_3438

Salaberga???

Sala-berga??

Sala - verga?

Por Dio... nunca pensé ver la herramienta del maestro de ceremonias negro poéticas honrada en el santoral

Venga venga, arriba arriba, que estamos ya en el meridiano…

9.- Y dijo entonces Dios…

—Mi pesadilla era una ladilla —se quejó el pubis bailón.
—La mía una colilla, que me calienta el… —así habló el cenicero.
—Mi pesadilla siempre es una cerilla —suspiró el roble centenario.
—¿La mía? Me persigue una rosquilla —moqueó el bulímico adolescente.
—Jo, y la mía que se me escapa. ¡Puta rosquilla! —refunfuñó el gordito del quinto.
—En mis sueños hay una chiquilla. ¿Es una pesadilla?
—¡Viejo verde! —le gritaron al unísono.
—No puedo dejar de soñar con una enorme polilla —dijo la manta con la calidez y suavidad que le caracteriza.
—La mía una quisquilla…la mía es Castilla…la mía una barbilla… (guirigay).
—¿Y por qué no un mentón? —ironizó el pubis bailón.
—Por lo mismo que la tuya no es un…no me reprimo, un cojón —replicó la perilla—. O una criadilla.
—Cuenta tu pesadilla…sí, cuenta la tuya…escupe, Adán, ¿cuál es la tuya?... (otro guirigay).
—¿Qué, si no? Una costilla.

Stoneheart escribió:

Autista escribió:Por cierto, están hablando de alguien de aquí en el hilo del Covid de los güebos.

Pues cuando den las ocho iremos a aplaudirles un rato como agradecimiento.

Al final se ha pasado Esmeralda a lo del aplauso, pero no ha cantado el resistiŕe ni cosas de esas.

Autista escribió:

Stoneheart escribió:

Autista escribió:Por cierto, están hablando de alguien de aquí en el hilo del Covid de los güebos.

Pues cuando den las ocho iremos a aplaudirles un rato como agradecimiento.

Al final se ha pasado Esmeralda a lo del aplauso, pero no ha cantado el resistiŕe ni cosas de esas.

Vaya.

Autista escribió:

Stoneheart escribió:

Autista escribió:Por cierto, están hablando de alguien de aquí en el hilo del Covid de los güebos.

Pues cuando den las ocho iremos a aplaudirles un rato como agradecimiento.

Al final se ha pasado Esmeralda a lo del aplauso, pero no ha cantado el resistiŕe ni cosas de esas.

Na, iba a ver si picaba alguien pero nada

creo que llegamos

Esmeralda escribió:

Autista escribió:

Stoneheart escribió:

Autista escribió:Por cierto, están hablando de alguien de aquí en el hilo del Covid de los güebos.

Pues cuando den las ocho iremos a aplaudirles un rato como agradecimiento.

Al final se ha pasado Esmeralda a lo del aplauso, pero no ha cantado el resistiŕe ni cosas de esas.

Na, iba a ver si picaba alguien pero nada

Mira bien.

Autista escribió:

Esmeralda escribió:

Autista escribió:

Stoneheart escribió:

Autista escribió:Por cierto, están hablando de alguien de aquí en el hilo del Covid de los güebos.

Pues cuando den las ocho iremos a aplaudirles un rato como agradecimiento.

Al final se ha pasado Esmeralda a lo del aplauso, pero no ha cantado el resistiŕe ni cosas de esas.

Na, iba a ver si picaba alguien pero nada

Mira bien.

No puede ser…

Salid a defender al muchacho, cabrones.

10.- De grimorios y tropiezos

Mi pesadilla era realmente escalofriante. Un rostro asomaba por la ventana esmerilada de la habitación, cual mosaico amenazante. Un chirrido tenue , apenas un lamento de los goznes, abría un resquicio a centenares de avecillas negras ávidas de ojos y carne humana. Se arremolinaban con un aleteo ensordecedor, solo horadado por carcajadas inhumanas de la criatura tras el cristal. El hedor a enfermedad y a rata muerta lo inundaba todo. Entonces reventaba la ventana, escupiendo miles de lacerantes esquirlas que estallaban en una bruma sanguinolenta.
Pero suspendí. Que si lugares comunes, viabilidad económica dudosa, ritmo irregular y yo qué sé qué más dijeron.
Cabizbajo, salí de la academia de nigromantes arrastrando mi saco de grimorios y  pergaminos blasfemos. Me recogí el bajo de la túnica, lleno de polvo, pues era algo larga para mi estatura, y me senté en un banco del parque. Anochecía. Mamá ya me estaría esperando para cenar.

11.- En tierra de Nadie.

Mi pesadilla era adentrarme en La Nadería. Así había de hacerlo si quería rebajar en dos jornadas la ruta. Los apocados afrontaban la demora a través de fatigosos andurriales… pero yo no disponía de tiempo... urgía mi persona en el pueblo vecino. Habían colgado de mi cuello crucifijos, trenzas de ajos, herraduras, un revolver con balas de plata y el falso meñique incorrupto de Santa Lucía de Siracusa. Me hallaba adecuadamente pertrechado para toparme con Nadie, aunque temía no saber reconocerlo. Solo dos estampas retenían su huella difusa: en una era columna de vacío entre la arboleda, en la otra, allá en la loma, oquedad exenta de tierra; “Soledad aterradora. Absoluto vacío”. Inútil resultó la cacharrería que portaba conmigo. A Nadie encontré en aquel desdichado paraje. Llegué a idear un irónico saludo para los que largamente me esperaron. “¡Queridos tíos! Solo son viejas leyendas”... contando con que hubieran podido verme.

¿Y cómo vamos a llamar a lo tuyo, Toro? ¿La linde de la dehesa?

Otro empujon para salir de la dehesa...

12.- Retorno

Mi pesadilla era llevar tres semanas intentando escribir algo para los micros sin lograr nada decente. Ahora sigo igual, pero al menos lo mando…

13.- Incendios

Mi pesadilla es encontrarme dentro de un teatro que arde en llamas. Un sueño recurrente que sucede cada vez que tengo fiebre y que hace que me despierte sudando, con la sensación de haberme quemado y salvado al mismo tiempo. Todo sucede de forma muy realista en ese sueño, pero yo no soy. Quiero decir, que yo soy otra persona, con otra esposa y en otra época distinta. Todos vestimos ropa antigua y todo lo que hay dentro de ese teatro en llamas parece sacado de otro tiempo. La sensación es tan real, que cuando despierto miro mis manos, mis brazos, mi cuerpo... Cuando compruebo que no he sido, me entran ganas de saber quién se quemó realmente.

14.- Insufrible

Mi pesadilla era una tortura recurrente. Unicornios vomitando arcoíris, osos de gominola sobre nubes de algodón de azúcar, amaneceres chicle y mares del color pitufo. Horrible. Despertaba empapada en sudor, no acre, sino dulzón, casi almibarado. Mi pequeño gatito se encaramaba entonces a la cama y me lamía la cara entre ronroneos y arrullos. Puagh. Me duchaba sin ganas, asqueada por los aromas a lavanda y rosas que emanaban del telefonillo de la ducha. Por la calle, la gente me sonreía y saludaban con efusivos «¡Que tengas un buen día!» o «¡Estás estupenda!», y yo torcía el gesto en una mueca de hastío. Ya en la tumbona, en mi playa de Seychelles, tomaba imbebibles cócteles de frutas exóticas mientras me masajeaba mi asistente personal, sobeteándome implacable. Manjares de los mejores chefs del mundo, las croquetas de mi madre, conciertos privados de mis artistas favoritos... Me tuve que cortar las venas.

15.- Vagando por el trance de los sueños

Mi pesadilla era cerrar los ojos y no poder despertar. Soñé que despertaba en mitad de un lago congelado; con un objeto punzante alguien había escrito sobre la superficie: “los símbolos han cambiado”. Bajo el hielo una bandada de búhos revoloteaba desesperada golpeando el fondo a intervalos irregulares. El lago estaba rodeado de un bosque calcinado que retoñaba a medida que el fuego avanzaba desde la copa de los árboles a la raíz. Salí del lago y avancé por el crepitante bosque hasta una cabaña, ella esperaba dentro. Discutimos y nos cubrimos de reproches, después nos enamoramos. Pero fue un amor triste, la sombra del desengaño y la desconfianza planeó siempre sobre nosotros. Exhausto me tumbé en la cama y soñé que me tumbaba en una cama y soñaba, y este sueño tenía miles de capas. En la última de ellas yo trataba durante una eternidad en conciliar el sueño.