Y la palabra mutó en belleza...un poema en nuestras vidas

crancranc escribió:

Justin Time escribió:Entre tanto desorden


Estremece despertar así a un nuevo día,
amenazado por una horrible, gigantesca
lámpara sepia,
bajo el techo lleno de grietas
de una alcoba desconocida.

Estremece el sabor a polvo
de tu propia saliva,
la ausencia total de referencias,
al incorporarte desnudo
de otra cama distinta.

Estremece este vértigo terrible,
al sortear descalzo botellas vacías,
buscando sin suerte tu memoria perdida
entre tanto desorden.

Antonio Pérez Morte

(Del poemario inédito "Cuerpos de Luna" 1974-1990)

Con toda seguridad ninguno conoceréis a Antonio Perez Morte. El fué el primer poeta no sólo que conocí en persona sino al que además le conseguí dar sentido. Supongo que porque su estilo es sencillo o porque las circunstancias eran las adecuadas, que joder, Toño era el dueño de la tienda de discos que había debajo de mi casa, al que le compré mis primeras cassettes con lo que iba ahorrando de la propina de los domingos, lo que escribía tenía que ser también algo cercano o al menos a mí me lo pareció. Supongo que nunca será considerado un genio de la literatura, más que seguro que no lo sea, sin embargo, siempre será uno de mis poetas favoritos, aunque solo sea porque el abrió la puerta.

Si es que la poesía puede estar a la vuelta de la esquina.

Me alegra que te guste, lo cierto es que este chico logra crear siempre unas imagenes que me resultan ciertamente inspiradoras. Sus poemas son muy visuales, muy sensoriales más bien...logran crear atmósferas en las que es fácil deambular. Como ya he comentado durante algún tiempo mantuvo abierta una tienda de discos y alquiler de peliculas...Hablo del Pleistoceno Primario claro...Así que su obra está muy influenciada por la música y el cine. Tiene un blog propio por si os pudiera interesar buscar Antonio Perez Morte en el google y os lleva directo.

Carminum I, 35 (A la Fortuna), Horacio

Oh diosa, tú que riges la grata Ancio
y eres capaz, con tu presencia, de elevar
a un mortal del peldaño más bajo
o trocar en exequias las soberbias victorias.
A ti acude, con solícito ruego,
el pobre labrador; a ti, del mar señora,
acude todo aquel que en nave Bitinia
surca las ondas del mar Carpático.
Te teme a ti el áspero Dacio y los Escitas nómadas
las ciudades te temen, y las razas, y el fiero Lacio,
y las madres de los reyes bárbaros,
y los tiranos revestidos de púrpura,
no sea que con pie injurioso
derribes la columna firme
o que una muchedumbre inmensa
llame a las armas, a las armas
al resto de los ciudadanos
y destruya su imperio.
La cruel Necesidad siempre te precede,
llevando en su indomable mano
gruesos clavos y cuñas;
no falta el garfio riguroso
ni el líquido plomo.
Te protege la Esperanza,
y la rara Lealtad,
cubierta con un velo blanco,
no rehúsa tu compañía
cuando tú, en ropa fúnebre,
abandonas las casas poderosas.
Pero el vulgo desleal y la ramera
perjura retroceden; secas
las ánforas, huyen los amigos
falaces para no compartir el yugo.
Consérvanos a César, que va a partir
contra los últimos del orbe,
los Britanos, y al enjambre reciente
de jóvenes que ha de infundir terror
a los pueblos de Oriente y al rojo Océano.
¡Ay, ay! Nos avergüenzan
las cicatrices y los crímenes fratricidas.
¡Siglo cruel! ¿Ante qué hemos retrocedido?
¿Qué ley divina hemos respetado?
¿Cuándo la juventud contuvo
la mano por temor a los dioses?
¿Qué altares respetó?
¡Ojalá temples sobre un yunque nuevo
nuestro mellado hierro
contra los Masagetas y los Árabes!

MÚSICA TUYA

¿Es verdad que te gusta verte hundida
en el mar de la música; dejarte
llevar por esas alas, abismarte
en esa luz tan honda y escondida?

Si no es así, no ames más; dame tu vida,
que ella es la esencia y el clamor del arte;
herida estás de Dios de parte a parte,
y yo quiero escuchar solo esa herida.

Mares, alas, intensas luces libres,
sonarán en mi alma cuando vibres,
ciega de amor, tañida entre mis brazos.

Y yo sabré la música ardorosa
de unas alas de Dios, de una luz rosa,
de un mar total con olas como abrazos.

Otro ejemplo de poesía y música entremezcladas en esta ocasión de Blas de Otero, "Angel fieramente humano"(1950)

yo es que soy de ciencias...

una mujer y una chona se pusieron a correr
a correr ganó la chona
pero a chona
la mujer

necesito una mujer
que me lave y me planche la ropa
me repase los calzoncillos
y me pase la mopa

"Cada vez veo más gente
con una venda
puesta en los ojos.

Incluso he visto gente que,
habiéndosele movido un poco,

se la vuelve a colocar correctamente".


Antonio Orihuela

NIGHTSWIMMING


Formas del olvido mueven
los pies de los nadadores nocturnos.

Su lenguaje es el de las viejas constelaciones,
los cuatro versos de la rosa de los vientos.

Rasgan la superficie de los ríos
mientras el tiempo actúa a su favor
y sutiles sonidos alejan el silencio.

El primer requisito es hacerse innecesario,
pesar poco.



José Daniel Espejo.

FÍSICA APLICADA

Suponiendo que un hombre, una mujer
parten de puntos divergentes, dispersos en un plano,
lugares que se ignoran entre sí,
y a la velocidad del entusiasmo
emprenden la aventura, se ponen en camino,
van por ahí remando en aguas turbias,
van por ahí escuchando el vasto germinar de las semillas,
al acecho, en sigilo, ahuecando la tierra a la esperanza,
suponiendo que trazan trayectorias de curso irregular,
cada cual a su amor, virando al viento,
quebradas trayectorias cuyo sentido puede
al mínimo temblor girar hacia el vacío,
suponiendo el afán, la búsqueda, la sed,
el ensueño del goce, la ilusión y la ausencia,
calculemos, a golpe de intuición,
cuántas veces tendrán las trayectorias
que cruzarse en el brillo de unos ojos,
unos labios que invitan, unas manos que asienten,
para incendiarse a un tiempo, hombre y mujer, sembrar la tierra
de llamas como ráfagas de lluvia.


Eduardo García: "La vida nueva".

YO ERA COMO UN MAR DORMIDO


Oye: que yo era como un mar dormido.
Me despertaste y la tempestad ha estallado.
Sacudo mis olas, hundo mis buques,
subo al cielo y castigo estrellas,
me avergüenzo y escondo entre mis pliegues,
enloquezco y mato mis peces.
No me mires con miedo. Tú lo has querido.

Alfonsina Estorni.

Cae el sol

Perdóname. No volverá a ocurrir.
Ahora quisiera
meditar, recogerme, olvidar: ser
hoja de olvido y soledad.
Hubiera sido necesario el viento
que esparce las escamas del otoño
con rumor y color.
Hubiera sido necesario el viento.

Hablo con humildad,
con la desilusión, la gratitud
de quien vivió de la limosna de la vida.
Con la tristeza de quien busca
una pobre verdad en que apoyarse y descansar.
La limosna fue hermosa -seres, sueños, sucesos, amor-,
don gratuito, porque nada merecí.

¡Y la verdad! ¡Y la verdad!
Buscada a golpes, en los seres,
hiriéndolos e hiriéndome;
hurgada en las palabras;
cavada en lo profundo de los hechos
-mínimos, gigantescos, qué más da:
después de todo, nadie sabe
qué es lo pequeño y qué lo enorme;
grande puede llamarse a una cereza
( "hoy se caen solas las cerezas",
me dijeron un día, y yo sé por qué fue ),
pequeño puede ser un monte,
el universo y el amor.

Se me había olvidado algo
que había sucedido.
Algo de lo que yo me arrepentía
o, tal vez, me jactaba.
Algo que debió ser de otra manera.
Algo que era importante
porque pertenecía a mi vida: era mi vida.
(Perdóname si considero importante mi vida:
es todo lo que tengo, lo que tuve;
hace ya mucho tiempo, yo la habría vivido
a oscuras, sin lengua, sin oídos, sin manos,
colgado en el vacío,
sin esperanza.)

Pero se me ha borrado
la historia (la nostalgia)
y no tengo proyectos
para mañana, ni siquiera creo
que exista ese mañana (la esperanza).
Ando por el presente
y no vivo el presente
(la plenitud en el dolor y la alegría).
Parezco un desterrado
que ha olvidado hasta el nombre de su patria,
su situación precisa, los caminos
que conducen a ella.
Perdóname que necesite
averiguar su sitio exacto.

Y cuando sepa dónde la perdí,
quiero ofrecerte mi destierro, lo que vale
tanto como la vida para mí, que es su sentido.
Y entonces, triste, pero firme,
perdóname, te ofreceré una vida
ya sin demonio ni alucinaciones.

De "Libro de las alucinaciones" 1964

José Hierro.

Poco me importa

poco me importa qué?

No sé...poco me importa

Pessoa

Me deslizo perezoso,
como serpiente del desierto,
entre mis descoloridas sábanas,
entre restos de sueños sin sustancia
y migajas de esperanza.

Oigo el Harvest de Neil Young
en la habitación de mi saturniano vecino.
Imagino su blancuzco cuerpo desnudo,
como reciente ofrenda a Morfeo,
apestando aún a alcohol y tabaco rancio.

Tengo que hacer callar la música,
Tengo que levantar mi corazón entumecido,
anestesiado aún. Remoloneo buscando en
mi cabeza-fiambrera
recuerdos borrosos, en la brumosa mañana,
de un niño que va quedando demasiado lejano en mi memoria.
¡¡Levanta tu jodido corazón¡¡...

Caracoleo indeciso por el pasillo,
las baldosas están frías,
el agua demasiado caliente,
el café no sabe a nada pero escalda mi alma.

Me derramo escaleras abajo,
en un mundo de grises y negros.
El sol es de color plata a través de estas legañas,
sin fecha de caducidad.
El sol es de color plata.
Soy la matricula 8519,
el operario 271,
el enfermo cincuenta, cien,...
Ochocientos...
Solo soy uno más....otro más.

Pero todavía resquebrajo una irónica sonrisa en mi cara,
a ese desconocido del retrovisor.
Todavía conduzco un poquito por encima de lo permitido.
Todavía tarareo el “Heart of Gold” cuando me pierdo en la mañana mustia.

HABLAR COMO SI SÓLO HUBIERA
unas pocas palabras
y fueran para siempre.
Todo poema debe ser la carta de un suicida.

David Eloy Rodríguez,
Miedo de ser escarcha

No os dejéis seducir:
no hay retorno alguno.
El día está a las puertas,
hay ya viento nocturno:
no vendrá otra mañana.
No os dejéis engañar
con que la vida es poco.
Bebedla a grandes tragos
porque no os bastará
cuando hayáis de perderla.
No os dejéis consolar.
Vuestro tiempo no es mucho.
El lodo, a los podridos.
La vida es lo más grande:
perderla es perder todo.


BERTOLT BRECHT

Cantar CXX

He intentado escribir el Paraíso.
Que no os mováis.
Dejad hablar al viento
ese es el Paraíso.

Que los dioses olviden
lo que he realizado.
A aquellos a quienes amo,
perdonen
lo que he realizado.

Ezra Pound

LA CAÍDA

Me levanto llevándome
las manos a la cabeza.
No me acuerdo de nada
pero no noto que me falten cosas.
Soy un tipo valiente
así de golpe. Soy feliz
y ni siquiera me sorprende.

José Daniel Espejo

Alma, Buscarte has En mí de Santa Teresa


Alma, buscarte has en Mí,
y a Mí buscarme has en ti.

De tal suerte pudo amor,
alma, en mí te retratar,
que ningún sabio pintor
supiera con tal primor
tal imagen estampar.

Fuiste por amor criada
hermosa, bella, y así
en mis entrañas pintada,
si te perdieres, mi amada,
Alma, buscarte has en mí.

Que yo sé que te hallarás
en mi pecho retratada,
y tan al vivo sacada,
que si te ves te holgarás,
viéndote tan bien pintada.

Y si acaso no supieres
dónde me hallarás a Mí,
No andes de aquí para allí,
sino, si hallarme quisieres,
a mí buscarme has en ti.

Porque tú eres mi aposento,
eres mi casa y morada,
y así llamo en cualquier tiempo,
si hallo en tu pensamiento
estar la puerta cerrada.

Fuera de ti no hay buscarme,
porque para hallarme a mí,
bastará sólo llamarme,
que a ti iré sin tardarme
y a mí buscarme has en ti.

La voz a ti debida

Yo no necesito tiempo
para saber cómo eres:
conocerse es el relámpago.
¿Quién te va a ti a conocer
en lo que callas, o en esas
palabras con que lo callas?
El que te busque en la vida
que estás viviendo, no sabe
más que alusiones de ti,
pretextos donde te escondes.
Ir siguiéndote hacia atrás
en lo que tú has hecho, antes,
sumar acción con sonrisa,
años con nombres,
será ir perdiéndote. Yo no.
Te conocí en la tormenta.
Te conocí, repentina,
en ese desgarramiento
brutal de tiniebla y luz,
donde se revela el fondo
que escapa al día y la noche.
Te vi, me has visto, y ahora,
desnuda ya del equívoco,
de la historia, del pasado,
tú, amazona en la centella,
palpitante de recién
llegada sin esperarte,
eres tan antigua mía,
te conozco tan de tiempo,
que en tu amor cierro los ojos,
y camino sin errar,
a ciegas, sin pedir nada
a esa luz lenta y segura
con que se conocen letras
y formas y se echan cuentas
y se cree que se ve
quién eres tú, mi invisible.

Pedro Salinas

Como es muy corto, aprovecho para compartir mi cuento favorito en lengua española. Aunque esté escrito en prosa, supongo que no desentona entre todos los buenos poemas que estais poniendo.

"Mar", Ana María Matute Del libro "Los Niños Tontos".

Pobre niño. Tenía las orejas muy grandes, y, cuando se ponía de espaldas a la ventana, se volvían encarnadas. Pobre niño, estaba doblado, amarillo. Vino el hombre que curaba, detrás de sus gafas. "El mar -dijo-; el mar, el mar". Todo el mundo empezó a hacer maletas y a hablar del mar. Tenían una prisa muy grande. El niño se figuró que el mar era como estar dentro de una caracola grandísima, llena de rumores, cánticos, voces que gritaban muy lejos, con un largo eco. Creía que el mar era alto y verde.
Pero cuando llegó al mar se quedó parado. Su piel, !qué extraña era allí!. "Madre -dijo, porque sentía vergüenza- quiero ver hasta dónde me llega el mar".
Él, que creyó el mar alto y verde, lo veía blanco, como el borde de la cerveza, cosquilleándole, frío, la punta de los pies.
"!Voy a ver hasta dónde me llega el mar!". Y anduvo, anduvo, anduvo. El mar, !qué cosa rara!, crecía, se volvía azul, violeta. Le llegó a las rodillas. Luego, a la cintura, al pecho, a los labios, a los ojos. Entonces, le entró en las orejas el eco largo, las voces que llaman lejos. Y en los ojos, todo el color. !Ah, si, por fin, el mar era de verdad! Era una grande, inmensa caracola. El mar, verdaderamente, era alto y verde.
Pero los de la orilla, no entendían nada de nada. Encima, se ponían a llorar a gritos, y decían: "!Qué desgracia! !Señor, qué gran desgracia!"

A MI ADOLESCENCIA

Sabes, hoy me encontrado contigo
entre papeles dormidos
que alguien me devolvió.
Llevas sobre tus dieciséis años
un traje de tus hermanos
y el beso del rubor.
Fuiste lo mas real de mi vida,
mi adolescencia suicida,
yo soy lo que quedó.
Pero eso dejémoslo, ya pasó
y ahora descansa.
Sabes, tus ojos no eran tan verdes,
tarde o temprano se pierden
el brillo y el candor.
Sabes, no me han servido de nada
ni tus raíces cuadradas,
ni aquel despertador.
Nunca te pagaré lo bastante
que te pararas delante
de un viejo trovador.
Pero eso dejémoslo, ya pasó
y ahora descansa.
Sabes, fuiste un patán pendenciero
que se burlaba del miedo
y el miedo no se fue.
Sabes, tu cuerpo no era pecado,
pero no pases cuidado,
luego me lo cobré.
Mira, yo no te culpo de nada,
tu vida estaba marcada,
por eso te maté.
Pero eso dejémoslo, ya pasó
y ahora descansa en paz.


Joan Baptista Humet

MANERAS DE MATAR

Hay muchas maneras de matar.
Pueden meterte un cuchillo en el vientre,
quitarte el pan,
no curarte una enfermedad,
meterte en una mala vivienda,
empujarte al suicidio,
torturarte hasta la muerte por medio del trabajo,
llevarte a la guerra, etcétera.
Sólo pocas de estas cosas están prohibidas en nuestro estado.


Bertolt Brecht

El malentendido es la norma. La comunicación es la excepción. El amor es el milagro.

Así pues:

Escribir por amor. Escribir para entender el mundo. Escribir para la transformación.




David Eloy Rodríguez.

Os pongo un poema de mi poeta favorito, Manoel Antonio un poeta vanguardista galego, creo que todos los que tengais conexiones "marinas" o hayais nacido al lado del mar os puede gustar mucho...

SÓS (Solos en castellano)

Fomos ficando sós
o Mar o barco e mais nós

Roubáronnos o Sol
O paquebote esmaltado
que cosía con liñas de fume
áxiles cadros sin marco

Roubáronnos o vento
Aquel veleiro que se evadeu
pola corda floxa d' o horizonte

Este oucéano destracou d' as costas
e os ventos d' a Roseta
ouretáronse ao esquenzo

As nosas soedades
veñen de tan lonxe
como as horas d' o reloxe

Pero tamén sabemos a maniobra
d' os navíos que fondean
a sotavento d’ unha singradura

N' o cuadrante estantío d' as estrelas
ficou parada esta hora:
O cadavre d' o Mar
fixo d' o barco un cadaleito

Fume de pipa Saudade
Noite Silenzo Frío
E ficamos nós sós
sin o Mar e sin o barco
nós.

Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.
Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento
a las desalentadas amapolas
daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.
Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.
No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.
Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.
Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.
No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.
En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.
Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.
Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.
Volverás a mi huerto y a mi higuera;
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera
de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.
Alegrarás la sombra de mis cejas,
y en tu sangre se irán a cada lado
disputando tu novia y las abejas.
Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.
A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata le requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero

Miguel Hernandez Elegía a Ramón sijé

Bettie escribió:Os pongo un poema de mi poeta favorito, Manoel Antonio un poeta vanguardista galego, creo que todos los que tengais conexiones "marinas" o hayais nacido al lado del mar os puede gustar mucho...

SÓS (Solos en castellano)

Fomos ficando sós
o Mar o barco e mais nós

Roubáronnos o Sol
O paquebote esmaltado
que cosía con liñas de fume
áxiles cadros sin marco

Roubáronnos o vento
Aquel veleiro que se evadeu
pola corda floxa d' o horizonte

Este oucéano destracou d' as costas
e os ventos d' a Roseta
ouretáronse ao esquenzo

As nosas soedades
veñen de tan lonxe
como as horas d' o reloxe

Pero tamén sabemos a maniobra
d' os navíos que fondean
a sotavento d’ unha singradura

N' o cuadrante estantío d' as estrelas
ficou parada esta hora:
O cadavre d' o Mar
fixo d' o barco un cadaleito

Fume de pipa Saudade
Noite Silenzo Frío
E ficamos nós sós
sin o Mar e sin o barco
nós.

Es una pena que tuviera trayectoria tan corta, pero sin duda debería estar más reivindicado de lo que está. Incluso en el ámbito estatal. Pero claro, si ya no se valora en su tierra, difícilmente se puede hacer valer fuera de nuestras fronteras.

¿De donde sois los gallegos del foro?

Murdock escribió:

Bettie escribió:Os pongo un poema de mi poeta favorito, Manoel Antonio un poeta vanguardista galego, creo que todos los que tengais conexiones "marinas" o hayais nacido al lado del mar os puede gustar mucho...

SÓS (Solos en castellano)

Fomos ficando sós
o Mar o barco e mais nós

Roubáronnos o Sol
O paquebote esmaltado
que cosía con liñas de fume
áxiles cadros sin marco

Roubáronnos o vento
Aquel veleiro que se evadeu
pola corda floxa d' o horizonte

Este oucéano destracou d' as costas
e os ventos d' a Roseta
ouretáronse ao esquenzo

As nosas soedades
veñen de tan lonxe
como as horas d' o reloxe

Pero tamén sabemos a maniobra
d' os navíos que fondean
a sotavento d’ unha singradura

N' o cuadrante estantío d' as estrelas
ficou parada esta hora:
O cadavre d' o Mar
fixo d' o barco un cadaleito

Fume de pipa Saudade
Noite Silenzo Frío
E ficamos nós sós
sin o Mar e sin o barco
nós.

Es una pena que tuviera trayectoria tan corta, pero sin duda debería estar más reivindicado de lo que está. Incluso en el ámbito estatal. Pero claro, si ya no se valora en su tierra, difícilmente se puede hacer valer fuera de nuestras fronteras.

Ya te digo, esta mucho menos valorado que Cunqueiro (como poeta) por ejemplo, y a mi me parece muy superior. No se hasta que punto pero, me da la sensacion que pasa lo mismo en lengua castellana con Valente, que me parece uno de los mejores poetas del S.XX, y no entra en el "canon oficial y oficialista".

Charlie don't surf escribió:¿De donde sois los gallegos del foro?

Yo soy coruñesa, residente en Compostela, y con origenes en la mariña luguesa.

Bettie escribió:

Murdock escribió:

Bettie escribió:Os pongo un poema de mi poeta favorito, Manoel Antonio un poeta vanguardista galego, creo que todos los que tengais conexiones "marinas" o hayais nacido al lado del mar os puede gustar mucho...

SÓS (Solos en castellano)

Fomos ficando sós
o Mar o barco e mais nós

Roubáronnos o Sol
O paquebote esmaltado
que cosía con liñas de fume
áxiles cadros sin marco

Roubáronnos o vento
Aquel veleiro que se evadeu
pola corda floxa d' o horizonte

Este oucéano destracou d' as costas
e os ventos d' a Roseta
ouretáronse ao esquenzo

As nosas soedades
veñen de tan lonxe
como as horas d' o reloxe

Pero tamén sabemos a maniobra
d' os navíos que fondean
a sotavento d’ unha singradura

N' o cuadrante estantío d' as estrelas
ficou parada esta hora:
O cadavre d' o Mar
fixo d' o barco un cadaleito

Fume de pipa Saudade
Noite Silenzo Frío
E ficamos nós sós
sin o Mar e sin o barco
nós.

Es una pena que tuviera trayectoria tan corta, pero sin duda debería estar más reivindicado de lo que está. Incluso en el ámbito estatal. Pero claro, si ya no se valora en su tierra, difícilmente se puede hacer valer fuera de nuestras fronteras.

Ya te digo, esta mucho menos valorado que Cunqueiro (como poeta) por ejemplo, y a mi me parece muy superior. No se hasta que punto pero, me da la sensacion que pasa lo mismo en lengua castellana con Valente, que me parece uno de los mejores poetas del S.XX, y no entra en el "canon oficial y oficialista".

Hombre, no sé Bettie, pero Valente ha recibido los premios más importantes que puede recibir un poeta en lengua hispana. Quizás no tenga el nombre de otros de su generación, pero dentro del ámbito crítico y literario está muy bien considerado.

Como no puedo quotearos a todos aprovecho para felicitaos por la selección de poemas y cuento que estoy leyendo...nivelón de horror todo lo que he visto. Sois unos alikates. Me sumo a la propuesta de Charlie y os dejo un texto que aunque parece prosa a mí siempre me ha parecido verso...

Capítulo 7

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.



Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.


Julio Cortazar (Rayuela)

Bettie escribió:

Charlie don't surf escribió:¿De donde sois los gallegos del foro?

Yo soy coruñesa, residente en Compostela, y con origenes en la mariña luguesa.

Qué alegría encontrar paisanos por aquí! Mi madre también es de la mariña, cerca de Viveiro.

Charlie don't surf escribió:¿De donde sois los gallegos del foro?

A Coruña.

Todos coruñeses

Ciudad

Un llanto
un llanto de mujer
interminable,
sosegado,
casi tranquilo.
En la noche, un llanto de mujer me ha despertado.
Primero un ruido de cerradura,
después unos pies que vacilan
y luego, de pronto, el llanto.
Suspiros intermitentes
como caídos de un agua interior,
densa,
imperiosa,
inagotable,
como esclusa que acumula y libera sus aguas
o como hélice secreta
que detiene y reanuda su trabajo
trasegando el blanco tiempo de la noche.
Toda la ciudad se ha ido llenando de este llanto,
hasta los solares donde se amontonan las basuras,
bajo las cúpulas de los hospitales,
sobre las terrazas del verano,
en las discretas celdas de la prostitución,
en los papeles que se deslizan por solitarias avenidas,
con el tibio vaho de ciertas cocinas militares,
en las medallas que reposan en joyeros de teca,
un llanto de mujer que ha llorado largamente
en el cuarto vecino,
por todos los que cavan su tumba en el sueño,
por los que vigilan la mina del tiempo,
por mí que lo escucho
sin conocer otra cosa
que su frágil rodar por la intemperie
persiguiendo las calladas arenas del alba.

Álvaro Mutis, uno de los mejores poetas latinoamericanos del siglo pasado.

Charlie don't surf escribió:

Bettie escribió:

Charlie don't surf escribió:¿De donde sois los gallegos del foro?

Yo soy coruñesa, residente en Compostela, y con origenes en la mariña luguesa.

Qué alegría encontrar paisanos por aquí! Mi madre también es de la mariña, cerca de Viveiro.

Pontevedra

Murdock escribió:

Bettie escribió:

Murdock escribió:

Bettie escribió:Os pongo un poema de mi poeta favorito, Manoel Antonio un poeta vanguardista galego, creo que todos los que tengais conexiones "marinas" o hayais nacido al lado del mar os puede gustar mucho...

SÓS (Solos en castellano)

Fomos ficando sós
o Mar o barco e mais nós

Roubáronnos o Sol
O paquebote esmaltado
que cosía con liñas de fume
áxiles cadros sin marco

Roubáronnos o vento
Aquel veleiro que se evadeu
pola corda floxa d' o horizonte

Este oucéano destracou d' as costas
e os ventos d' a Roseta
ouretáronse ao esquenzo

As nosas soedades
veñen de tan lonxe
como as horas d' o reloxe

Pero tamén sabemos a maniobra
d' os navíos que fondean
a sotavento d’ unha singradura

N' o cuadrante estantío d' as estrelas
ficou parada esta hora:
O cadavre d' o Mar
fixo d' o barco un cadaleito

Fume de pipa Saudade
Noite Silenzo Frío
E ficamos nós sós
sin o Mar e sin o barco
nós.

Es una pena que tuviera trayectoria tan corta, pero sin duda debería estar más reivindicado de lo que está. Incluso en el ámbito estatal. Pero claro, si ya no se valora en su tierra, difícilmente se puede hacer valer fuera de nuestras fronteras.

Ya te digo, esta mucho menos valorado que Cunqueiro (como poeta) por ejemplo, y a mi me parece muy superior. No se hasta que punto pero, me da la sensacion que pasa lo mismo en lengua castellana con Valente, que me parece uno de los mejores poetas del S.XX, y no entra en el "canon oficial y oficialista".

Hombre, no sé Bettie, pero Valente ha recibido los premios más importantes que puede recibir un poeta en lengua hispana. Quizás no tenga el nombre de otros de su generación, pero dentro del ámbito crítico y literario está muy bien considerado.

Oh! Mira, la cantiga VI, de las Siete cantigas del más allá de Valente, lleva unos versos introductorios de Manoel Antonio del poema SÓS.

VI

Fomos ficando sós
o Mar o barco e mais nós.
Manoel Atonio.

Despiértate en la tarde.

Fuimos
un modesto fenómeno de antaño.

Ahora se echa el viento, hermano.

No sé si fuimos.
Pues así
quedamos olvidados
de nosotros, vacíos ya
enteramente de nosotros
y sea éste al fin para nosotros
el solo tiempo de la verdad.

De Manuel Antonio me encanta este:

NAVY BAR

Este bar tiene balances
Y también está listo
para hacerse a la vela

Nos llenaron el vaso
con todo el agua del Mar
para componer un cock-tail de horizontes

Colgados de la horas
atlas geográfico de esperantos
están sin traducción
Y tartamudean pipas
con el ademán políglota de las banderas

Ese cantar improvisado
es el mismo
que ya se improvisó en algún lugar

¿Quien llegó avisándonos
de esa cita nocturna que tenemos
con el viento al N.E.
en la encrucijada de las estrellas apagadas?

Aquí bebe de incógnito
el Marinero Desconocido
-sin geografía ni literatura-
La noche de los naufragios
con su brazo salvavidas
aferrará con nosotros una vela de chubascos

El último vaso
estaba lleno de despedidas

Por las calles dispersas
Nos íbamos cerrando
cada uno dentro de su alta mar

En el reposo de algún vaso
todas las noches naufraga el Bar.

Por cierto Bettie, ya que te mola el tema marinero, ¿conoces a Benito Soto?

Justin Time escribió:Como no puedo quotearos a todos aprovecho para felicitaos por la selección de poemas y cuento que estoy leyendo...nivelón de horror todo lo que he visto. Sois unos alikates. Me sumo a la propuesta de Charlie y os dejo un texto que aunque parece prosa a mí siempre me ha parecido verso...

Capítulo 7

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.



Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.


Julio Cortazar (Rayuela)

"Rayuela" tiene partes preciosas como la que has puesto. Sin embargo, lo empecé un par de veces y más que disfrutarlo me daba la sensación de estar peleándome con él. Al final lo dejé porque me parecía de lo más farragoso, aunque supongo que es un libro que puede disfrutarse igualmente leyendo partes sueltas al azar.

Murdock escribió:Por cierto Bettie, ya que te mola el tema marinero, ¿conoces a Benito Soto?

No, no lo conozco, estoy leyendo cosas sobre el, ahora mismo. ¡Que bueno!!!!

http://marinobaler.blogspot.com/2010/01/benito-soto-el-ultimo-pirata.html

Bettie escribió:

Murdock escribió:Por cierto Bettie, ya que te mola el tema marinero, ¿conoces a Benito Soto?

No, no lo conozco, estoy leyendo cosas sobre el, ahora mismo. ¡Que bueno!!!!

http://marinobaler.blogspot.com/2010/01/benito-soto-el-ultimo-pirata.html

Si te interesa más sobre su vida, hazte con este libro: O Pirata da Moureira de Jorge Parada Mejuto, Ed. Xerais.

Murdock escribió:

Bettie escribió:

Murdock escribió:Por cierto Bettie, ya que te mola el tema marinero, ¿conoces a Benito Soto?

No, no lo conozco, estoy leyendo cosas sobre el, ahora mismo. ¡Que bueno!!!!

http://marinobaler.blogspot.com/2010/01/benito-soto-el-ultimo-pirata.html

Si te interesa más sobre su vida, hazte con este libro: O Pirata da Moureira de Jorge Parada Mejuto, Ed. Xerais.

Guay!! A ver si lo encuentro en la biblio, de forajidos galaicos hace poco me habia leido una novela sobre Pepa A Loba de Reigosa tambien de Xerais pero no me gusto demasiado.

Bettie escribió:

Murdock escribió:

Bettie escribió:

Murdock escribió:Por cierto Bettie, ya que te mola el tema marinero, ¿conoces a Benito Soto?

No, no lo conozco, estoy leyendo cosas sobre el, ahora mismo. ¡Que bueno!!!!

http://marinobaler.blogspot.com/2010/01/benito-soto-el-ultimo-pirata.html

Si te interesa más sobre su vida, hazte con este libro: O Pirata da Moureira de Jorge Parada Mejuto, Ed. Xerais.

Guay!! A ver si lo encuentro en la biblio, de forajidos galaicos hace poco me habia leido una novela sobre Pepa A Loba de Reigosa tambien de Xerais pero no me gusto demasiado.

En la de la Diputación de Coruña lo tienes. ¿El de Pepa A Loba es el que escribió Carlos Reigosa?

Murdock escribió:

Bettie escribió:

Murdock escribió:

Bettie escribió:

Murdock escribió:Por cierto Bettie, ya que te mola el tema marinero, ¿conoces a Benito Soto?

No, no lo conozco, estoy leyendo cosas sobre el, ahora mismo. ¡Que bueno!!!!

http://marinobaler.blogspot.com/2010/01/benito-soto-el-ultimo-pirata.html

Si te interesa más sobre su vida, hazte con este libro: O Pirata da Moureira de Jorge Parada Mejuto, Ed. Xerais.

Guay!! A ver si lo encuentro en la biblio, de forajidos galaicos hace poco me habia leido una novela sobre Pepa A Loba de Reigosa tambien de Xerais pero no me gusto demasiado.

En la de la Diputación de Coruña lo tienes. ¿El de Pepa A Loba es el que escribió Carlos Reigosa?

Si, hasta me lo compre y todo, pero me defraudo un poco.

Mudan los tiempos y las voluntades...

"Mudan-se os tempas..."

Mudan los tiempos y las voluntades;
se muda el ser, se muda la confianza;
el mundo se compone de mudanza
tomando siempre nuevas calidades.

De continuo miramos novedades
diferentes en todo a la esperanza;
del mal queda la pena en la membranza;
y del bien, si hubo alguno, las saudades.

Torna el tiempo a cubrir con verde manto
el valle en que la nieve relucía:
igual en mí se torna lloro el canto.

Y, salvo este mudar de cada día,
mudanza, hay otra de mayor espanto:
que no se muda ya como solía.

Luis de Camöens.

A los que hicieron la EGB: os acordais de un ejercicio de lengua (debia ser 5º o 6º) donde tenias que hacer un pequeño poema rellenando con el texto la silueta de un objeto?

Charlie don't surf escribió:

Justin Time escribió:Como no puedo quotearos a todos aprovecho para felicitaos por la selección de poemas y cuento que estoy leyendo...nivelón de horror todo lo que he visto. Sois unos alikates. Me sumo a la propuesta de Charlie y os dejo un texto que aunque parece prosa a mí siempre me ha parecido verso...

Capítulo 7

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.



Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.


Julio Cortazar (Rayuela)

"Rayuela" tiene partes preciosas como la que has puesto. Sin embargo, lo empecé un par de veces y más que disfrutarlo me daba la sensación de estar peleándome con él. Al final lo dejé porque me parecía de lo más farragoso, aunque supongo que es un libro que puede disfrutarse igualmente leyendo partes sueltas al azar.

Rayuela es como uno de esos discos díficiles a los que no les terminas de pillar el truco pero sabes que esconden algo grande...Entiendo lo que me dices acerca de las sensaciones que te produjo, supongo que el truco es relajarse y dejar que se te vayan filtrando esos chispazos que de repente justifican un libro entero...a veces es un ambiente que describe Cortazar, a veces un pequeño capitulo aparentemente inconexo como el que he puesto, a veces la simple combinación de dos palabras. Rayuela al final no es más que un juego y como bien dices también puedes leer un par de páginas sueltas por donde hayas abierto el libro y ver que sale. A mi me está ocurriendo lo mismo con un libro de Curtzio Malaparte que se titula Kaputt, puedes pasarte varias páginas casi leyéndolo de pasada dejando resbalar tu mirada, pensando en cerrarlo y devolverlo a la estantería y de repente el tipo te suelta un par de ideas, un par de frases que te tira al suelo y dices, voy a seguir dándome de bofetadas un par de páginas más a ver que me cuenta...

almorvi escribió:A los que hicieron la EGB: os acordais de un ejercicio de lengua (debia ser 5º o 6º) donde tenias que hacer un pequeño poema rellenando con el texto la silueta de un objeto?

¿En plan Apollinaire?...Pues recuerdo la imagen de sus poemas-dibujo en algun libro de texto, con forma de estrella o espiral pero no llego a recordar si nos hicieron escribir como tu dices...Pero claro hay que remontarse al Cretacico y la escritura con Silex...

Armisticio

Con fecha de hoy retiro de tu vida mis tropas
de ocupación.
Me desentiendo de todos los invasores en
cuerpo y alma. Nos veremos
las caras en la tierra de nadie.
Allí donde un ángel señala a los lejos
invitándonos a entrar: Se alquila paraíso en
ruinas.

Juan José Arreola

De Noche


De noche lentamente
andan por el campo las parejas,
las mujeres sueltan su pelo,
cuenta su dinero el comerciante,
los ciudadanos leen con temor las novedades
en el diario de la tarde,
niños con los pequeños puños cerrados
honda y suficientemente duermen.

Cada uno hace lo único verdadero,
sigue una misión sublime,
lactante, ciudadano, parejas:
¿y yo, en cambio, yo no?

¡Sí! También mis nocturnos actos
cuyo esclavo soy,
no pueden escapar al espíritu del mundo,
ellos también tienen sentido.

Y voy así, de un lado para otro,
bailo íntimamente,
susurro tontas canciones callejeras,
a Dios alabo y a mí mismo,
bebo vino y fantaseo,
como si fuera un bajá,
siento en los riñones unas molestias,
sonrío, bebo más,
a mi corazón digo sí
(mañana es imposible),
tramo a partir de pasados dolores
un poema, como jugando,
veo rodar la luna y las estrellas,
intuyo su sentido,
siento como si viajara con ellas
no importa a dónde.



Hermann Hesse